Автопортрет

Зачем ты поместил гроб в свой автопортрет? - Спросишь ты меня.
Ну что же, попробую объяснить тебе дружок.
Оглянись вокруг себя. Что видишь ты?
 Маму, папу? Любимую девушку? Кучу красок, цветов, запахов?
- Допустим - ответишь ты. И добавишь строго - Только на фиг мне гроб в автопортрете?
- Обожди выкидывать его - отвечу я мудро. - Успокойся.
Подумай сам. Когда ты был молод - фантазия дарила тебе звезды, небо, море и яхты. И самых прекрасных женщин в мире.
А теперь ты старый. И фантазия подарила тебе гроб.
Скажи спасибо ей за это.
- Но что мне с ним делать? - Спросишь ты подозрительно поглядывая на меня.
- Давай-ка заглянем во внутрь! - Отвечу я - а там решим что к чему ....
И пока ты нервно куришь сигарету в стороне - я выдёргиваю гвозди что бы открыть крышку гроба.
Готово!
Торжественный момент.
Я медленно подымаю крышку пахнущую свежей сосной (не могли на дуб раскошелиться, жмоты).
Она открываться с громким, долгим и слегка противным скрипом. Готово!
Смотри!
Смори же во внутрь приятель!
Но что с тобой? Почему ты закрываешь глаза?
Страшно?
Даже очень.
Я понимаю ... ведь ты всегда видел себя лишь в зеркале.
Красивым. Причёсанным. Умытым. Иногда заплаканным. Или смеющимся.
А потом - ты начал стареть. Волосы твои становились седыми. Морщинки у губ появились. Глаза стали выглядеть усталыми.
Да фиг с тобой ... смотри сюда ... крышка гроба почти открыта.
- Стой! Обожди! - Не выдерживаешь ты - Этот мир имеет правила. И негоже живому смотреть на самого себя в гробу.
Ты говоришь это зажмурив глаза. Но я знаю - ты откроешь их. Ты всегда был любопытным.
Давай дружище.
Посмотри.
И вот - твои веки медленно открываются.
Минуту изумлённо смотришь, затем выдавливаешь: - Во блин! Какой я бледный!
И отшатываешься назад от гроба.
Помню, когда я смотрел на трупы других людей - всегда хотел побыстрее смыться - туда где солнце, цветы и птицы. Где широкие улицы, смеющиеся люди и огромное небо над головой.
А теперь - я сам в гробу.
И смываться мне больше некуда.
Твои губы вдруг расплываются в кривой усмешке.
- Что тут смешного? - Говорю я строго - Это же твой автопортрет.
- Да нет - отвечаешь ты - не обижайся .... просто это все что остаётся у меня теперь.
А-а-а - понимающе протягиваю и начинаю внимательно осматривать свой труп.
Одет в чёрный костюм (рукава короткие на пиджаке. Где они нашли его? В секонд-хенде?). Рубашка белая (хорошо что моя собственная, одевал только по праздникам).
Руки скрещены на животе.
Мирно и покойно.
Не шевелятся как раньше.
Сколько я писал ими, работал, сколько раз вынимал занозы из них. Сколько раз смазывал кремом что бы отдохнули, не болели.
Я любил каждую волосинку на них, каждую извилину.
И вот они теперь - белые и холодные. Такие беспомощные ... как вата ...
Жалко их ...
Поднимаю взгляд - и вижу свои губы.
Сколько раз я целовался ими! Сколько облизывал их языком (даже мама ругалась).
Признаюсь что тайком - я верил что они красивые (иногда даже любовался собой в зеркало). А теперь они - как чужие.
Тонкие, белые, крепко сжатые.
И совсем не красивые.
Мне так жаль ...
Смотрим теперь дальше.
Если разжать мои губы - я увижу свой кошмар, под названием "мои зубы" .... как же Вы мучили меня!
Не давали спать по ночам! Доводили до слез!
Мама говорила что когда родила меня - в магазинах не было молока. Поэтому она покупала мороженное, топила его в кастрюле и давала мне как молоко.
Я вырос здоровым. Только зубы стали плохие.
Может взглянуть на них в последний раз? Они заслужили это.
Я пальцами разжимаю свои плотно сжатые губы (хорошо что не зашили их нитками) - но что это???? Кажется у меня во рту двух зубов не хватает.
Неужели я все-таки решился их вырвать????
Молодец!
Уважаю!
А то десять лет не мог решиться!
И чувствую что настроение моё улучшается.
Смотрю на труп внимательнее - ты все-таки был смелым парнем.
Но что это????
Слева во рту - выглядывает мой старый приятель - старый, обломанный, кривой зуб. Сколько лет ты не давал мне покоя.
Все-таки ты остался до конца со мной. До гроба. Наверное - ты не болел а лишь хотел сказать мне: Умрёшь ты - умру и я.
И вдруг мне до слез жаль его - прощай и ты, мой верный приятель.
Кажется - вот и все.
Пора закрывать крышку гроба. Хотя обожди ... положено поцеловать труп на прощание. В лоб.
Я наклоняюсь и внимательно смотрю себе в лицо - веки чуть приоткрыты - зрачки блестят, как будто слежу сам за собой.
А может и вправду слежу?
Не знаю ...
Любил ли я себя?
Наверное да ... тогда почему?
Когда мама родила меня, она говорила что я был в какой-то зелёной плёнке - мерзкий и уродливый.
Врач держал меня на руках а мама с ужасом смотрела на меня. Смотрела ... пока не встретилась со мной взглядом.
И в тот же миг я вдруг расплакался - горько и жалобно.
Мама признавалась что в тот же миг она полюбила меня.
И смотрела на меня только с любовью.
А я сам - любил ли себя? 
Врать не буду. Нет смысла врать когда ты уже в гробу.
Что-то было в тебе странное, приятель ...
Я мог быть кем хочешь - хорошим семьянином. Или боржом.
Художником или актёром.
Но всю жизнь - я обожал мечтать лишь.... и заставлял мечтать при этом всех тех - кто был рядом со мной.
За это меня ненавидели и .... любили одновременно.
- Врёшь - скажешь ты - Докажи. Есть свидетели этого?
- Да есть - отвечу я - вот тот кривой зуб во рту.
Вот эти губы. Плотно сжатые.
Вот эти морщинки на щеках.
И эти руки - белые и холодные.
Я тут с грохотом закрываю крышку гроба.

Фантазия моя! Что же ты сволочь никак не унимаешься. Что же ты опять учудила?

Я закрываю глаза и начинаю  стирать свой автопортрет. Мыльной водой и тряпкой.
Все.
Тебя больше нету.
Гляжу в зеркало - слава Богу! Мои губы розовые и пухлые.
Мои руки мягкие и тёплые.
И есть румянец на щеках.
Ну вот и хорошо.

Ну и ладненько.