Вот и Пасха прошла, отстучалась разноцветными яйцами, открошилась полусъедобными куличами, отбулькалась дешевым кагором. Старые фломастеры исписались, а на добавление водки по старинному советскому рецепту китайские чернила отвечают игнором.
Разноцветные объедки еще украшают незалежний полупустой холодильник, но какой-то внутренней жопой ощущаешь: что-то идет не так. Да, аромат надрезаного кулича на блюдце все еще щекочет ноздри даже через пакет-маечку, но слюни уже с кровавым привкусом.
Неправильный год, неправильная Пасха. Ощущение плохого сна, из которого невозможно вырваться.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.