Рынок

Птичий рынок. Множество зевак. Торговцы то тут, то там выкрикивают всякие смешные лозунги, дабы любой ценой привлечь к себе внимание. Торговля вялая. День промозглый, пасмурный, каких много поздней осенью. Вдруг из всего шума выделяется мужской, почему-то переходящий на фальцет, голос. Видимо, у мужика связки подсели.
- Продается талант! Настоящий! Недорого!
Народ ломится посмотреть, как хотя бы он выглядит-то, талант. Возле мужика стоит небольшая клетка, в таких обычно канареек продают, а в ней не пойми что.
- Дорого -  не дорого, а сколько просишь то?
- А сколько за настоящий талант дашь, - не хочет продешевить хозяин.
- А талант то чего, то есть в чем?
- Ну, как в чем, в клетке, вместе с нею и отдам!
- Да не…, что он делать то умеет?
Хозяин крутит у виска, - ты чо, это ж талант, может все!!! Ну так берешь?
- Я бы конечно взял, - чешет затылок, - ведь говорят талант не купишь, а тут во… прям повезло как будто, да еще говорят, талант не пропьешь. Эх, наверно, куплю.
Вдруг из клетки: «Я памятник воздвиг нерукотворный!»
- Батюшки, да он самоговорящий. Меня жена с такой клеткой в дом не пустит
Из клетки опять: «От-во-ри  потихо-о-оньку калит-ку!»
- Слушай, а чо ты его продаешь-то?
Продавец поманил его пальцем – этот подставил ухо. Прочие, что стояли вокруг, так и не узнали ответа.
         А таланту, ему рот не заткнешь, нет покоя ни днем ни ночью. Не пропить его, не продать, не купить.
И все кричит простывший голос: «Продается талант! Настоящий! Недорого!"