Запах ладана

 Шел 1991 год. ХХ век донашивал свое последнее десятилетие... Словно дряхлый старик он волочил свое существование и со злобой смотрел, как тут и там пестрят плакаты, вещающие  о скором приближении ХХI века. “Чего им только не хватает?”, - спрашивал он себя.  Он ненавидел нас всеми струнами своей дряхлой души, нас - неблагодарных - молодое поколение 90-х.  Мы не пережили никаких потрясений, не видели ни войн, ни голода, ни страха, ни лишений...  Мы – дети Советской страны, которая была гарантом нашего счастливого детства. Русские, армяне, латыши, азербайджанцы, грузины и украинцы... И вот этот сгорбившийся старик, затаивший на нас обиду, решил напоследок проучить нас, жестоко и беспощадно…

Осень. Ереван. 1992 год.

В Карабахе идет война. С экранов телевизоров дикторы монотонно передают сводку боевых действий. В городе витает дух страха и тревоги. С каждым днем жить становится труднее: газ перекрыли, отопления и горячей воды нет, свет – по часам, хлеб – по талонам. Наш розовый до боли любимый город постепенно теряет свой облик, приобретая тусклость и серость. Уже не слышно веселого щебета возвращающейся из школы детворы, гудков перекликающихся в пробках автомобилей, песен, несущихся из их окон. Лица людей потеряли способность улыбаться: нежные черты искажает скорбь, глаза полны слез, губы сжаты горечью потерь. Вместе с сумерками город окончательно пустеет, погружаясь в зловещую тишину, и только редкий вой изголодавшейся псины нарушает его вынужденный покой.

Вопреки всему сегодня я проснулась в превосходном настроении, и даже не позавтракав,  словно бабочка, выпорхнула из дома навстречу новому дню. В городе вовсю бушует золотая осень. Пробегая мимо продавцов хризантем, я жадно ловлю свежий и чуть горьковатый аромат этих осенних цветов. С улыбкой на лице и что-то мурлыча под нос, я иду по тротуару. Люди, уже отвыкшие от каких-либо проявлений радости и счастья, смотрят на меня, как на чокнутую. Но мне все ни по чем: юной душе если хочется петь - ее не заставишь заткнуться.

Надышавшись свежего прохладного воздуха и храня в памяти аромат душистых хризантем, я с неохотой  переступаю порог университета. О-ох...впереди долгие часы  лекций. Краешком глаза я замечаю на лестничной площадке желтые лепестки... хризантем. В воздухе слышится странный и непривычный для альмаматера аромат. Прислушавшись, я понимаю, что это ладан, самый обыкновенный церковный ладан, который окуривают во время богослужений. Странно... Откуда он взялся?

Вся охваченная любопытством, я поднимаюсь по ступеням. Сверху доносится мерное пение священника, да звон кадильниц. Мое любопытство нарастает и я нетерпеливо тяну голову вверх, чтоб минутой раньше увидеть происходящее. Первое, что ловят мои глаза на уровне второго этажа, - студенческая парта, прислоненная к стене, а на ней - несколько фотопортретов в черных рамках да одиноко дрожащая свеча. На паркете в вазах стоят букеты хризантем, но запах ладана мешает мне почувствовать их свежий аромат. Вглядевшись в фотографии, я вижу лицо того самого блондина с юридического, который проявлял ко мне интерес, но так и не решился подойти-познакомиться, а потом куда-то исчез, а вот, историк Виктор - гордость университета - красивый молодой человек с умными и чуть грустными глазами...

 Горькая догадка содрогает мое тело, а сердце больно сжимается в груди. На память приходит девушка-диктор, которая вся в черном и с опухшими от слез глазами передавала вчера в вечерних новостях об ожесточенных боях в Карабахе и о том, что наши понесли тяжелые потери... Потери... Тогда я не придала этому слову особого значения. Мое молодое сознание не захотело воспринять эту  ужасную информацию. Я старалась гнать ее прочь из моих мыслей, заткнуть уши и не слышать, не думать о об этом. Но что мне делать сейчас, когда смерть подкралась так близко в мой мир, в мой университет, на соседний этаж?  Как смириться с мыслью, что ребята, еще вчера беззаботно шагавшие по мирным улицам, строящие планы на будущее, мечтающие о новых горизонтах, сегодня спят крепким непробудным сном и больше никогда не увидят лиц своих матерей, не почувствуют теплоту и нежность их рук…

Дурманящий аромат ладана погружает меня в состояния транса, дышать становится  трудней, потолок, словно обрушивается на голову. Не выдержав наплыва нахлынувших чувств, я бегу прочь, прочь от запаха ладана…
 
Сидя на скамье под скорбно склонившей золотую гриву ивой, я еле прихожу в себя. Меня трясет мелкая дрожь, глаза застилает пелена слез. Привыкшая к чужой, да и к своей никому неизвестной печали ивушка сочувственно шелестит в ответ моим безмолвным рыданиям. В ушах раздаются слова старой забытой песни: “…не должны умирать красивые, не должны умирать храбрые, не должны, не должны, не должны умирать!”. Прислушавшись к себе, я вспоминаю откуда они…

**********

- Мама, а молодые умирают? 
 - Ну, иногда, очень редко, ну, например, во время войны…
 - Мам, не хочу, чтобы они умирали, пожалуйста…
 - Ну, хорошо, милая, ты только не расстраивайся…  Смотри, принц оживает. Русалочка спела ему свою волшебную песню, и он ожил.
 - А она волшебница?
 - Она очень добрая, а Добро всегда побеждает Зло, ты ведь знаешь это.
 - Мамочка, а ты знаешь слова этой волшебной песни?
 - Знаю, детка.
 - Научи меня, пожалуйста, и я буду доброй-доброй и тоже смогу оживлять. Вот увидишь, у меня обязательно получится.
- Да, моя девочка, конечно, у тебя все получится...

************

Когда-то в детстве  мама запретила мне смотреть этот мультфильм, потому что я потом долго не могла успокоиться. Но слова песни Русалочки я все же успела выучить. Долгое время я верила, что владею секретом, который поможет  оживлять людей и всегда была начеку. К счастью, испытать волшебную силу разученной песни,  мне не довелось. Однако сегодня я отдала бы все на свете, чтобы узнать единственный способ, который помог бы повернуть время вспять и спасти этих безвинных парней, которые верили, в идеалы, в свою страну, но оказались пешками в чужой игре, которая продолжается по сей день…

В тот год, да и в последующие два года войны, переступая порог университета, я невольно вдыхала запахи, которыми встречал меня родной альмаматер. Каждый раз я боялась услышать этот зловещий аромат ладана. Он  стал для меня синонимом  потери, смерти, печали. К моей большой скорби, этот случай не был единичным. И каждый раз я испытывала душевное потрясение, боль, причиняющую мне неимоверное страдание.Боль потери намного сильнее физической.С этим не возможно смириться, никогда…