Эйфория

Я лежу на земле. Hадо мной вверху плывут черно-синие грозовые тучи. Они идут величественно, будто и не тучи это никакие, а самые настоящие корабли. Они там, вверху, везде, насколько хватает взгляда. Наверное, дует ветер, но там, где я лежу - тепло, сыро и пахнет землей. Cтрашный запах. И такой сильный, что мне не смыть его с себя, сколько ни старайся. Потому что он уже въелся в кожу, врос под ногти... Наверное, уже даже моя кровь пахнет землей...
Я лежу так долгое время неподвижно, потом вспоминаю о важном деле. Сотни тысяч мыслей роятся в моей голове и только одна - въедливая, как запах свежей земли, мешает мне мыслить. Наверное, это зависимость...
Мой дом – старинная постройка без претензии на хороший вкус. Там находятся только необходимые мне вещи. Среди них - чернила.
Я открываю банку и вдыхаю химический аромат её темно-синего содержимого. Как всегда. В последнее время я начал находить в этом запахе особенную прелесть...
...игла входит в вену и синяя жидкость начинает смешиваться с моей кровью. Чем не наркотик - прекрасные чернила, свежие, цвета грозового неба?
Я уже чувствую. Приходит то самое состояние, желанное до дрожи, до исступления. В голове вдруг наступает чудесная ясность, слова, словно кружево, изысканным узором переплетаются между собой, создают нечто новое, неповторимое в своей красоте...да! Hемного крови на перо - и на бумаге появляются строки. Из-за того, что я тороплюсь и в своей лихорадке боюсь забыть что-нибудь важное, строчки наползают друг на друга, буквы неразборчивы, нечетки. Но плевать! Вот оно! Самое лучшее,моё! Еще раз пробегаю глазами написанное... Удовлетворение... Неужели это я сам сотворил? Hет, не верю. И всё же...
Я сижу над листом бумаги, исписанным нервным почерком, на моём лице довольная ухмылка. Черт возьми, это гениально!
...Наступает отрeзвление. Mысли принимают свой обычный ход, путаные, суетные; я снова начинаю чувствовать запах земли, который исходит от моей кожи... Если бы я только мог снять её как одежду, я бы снял эту и надел новую. И наполнил бы свои вены чистейшими чернилами... Вот жизнь была бы тогда! Но нет. Это невозможно, а потому я просто мою руки... Надо спать. Завтра я снова перечитаю написанное -плод моей болезненной эйфории. Перечитаю и, очень возможно, сожгу... Нельзя оставлять следов своей мании.
Надо тихо лежать на земле и смотреть в небо. И пусть думают, что я там беру вдохновение. В это легче поверить, чем в то, что я колю себе чернила. И в то, что это действует. И в то, КАК это действует.
Как раз в то время,когда в моей голове, отяжелевшей от мыслей и чернил, бежит этот поток, за окнами дома тоже происходит что-то интересное. Потоки воды льются с неба. Воды так много, что она вскоре уже не может уходить в землю, она смывает землю и воцаряeтся у моего дома. Я рад. Я даже выхожу под дождь - возможно, он смоет остатки земли и с меня?...

14. 12.2010