Сон был в руку,
А бес - в ребро.
Ставил я глюки
Да все на зеро.
И кипел будто рой
Славный мир наш,
Обращаясь порой
В мираж.
А вот явь была
Словно винегрет.
Да хрома, да мала -
Не вмещалась в бред.
Но реал вышел вон -
Он всему виной...
Благо, верный сон –
Будто пёс – за мной.
Заметки на полях боливара 7
© Copyright: Олег Паршев, 2014
Свидетельство о публикации №214042301807
Свидетельство о публикации №214042301807
Рецензии