Мистер Смит

Что  только обо мне не пишут!
Как  меня только не рисуют!

Я всегда в строгом чёрном.

Но не такой уж я педант.
Люблю хаос и художественный беспорядок.
Правда, где ни появлюсь, творческая атмосфера испаряется.
 Воцаряется структура и порядок.

Гладкая поверхность трескается, и делится на геометрические формы.
Гибкие линии природы замещаются ломаными линиями конструкций.

Люблю ярких, строптивых и смелых людей.
 Люблю поспорить.
Но увы.
 Температура кипения моего гнева низкая.
Только войду в раж и – випсс – мой оппонент превратился в ещё одного меня.
Такая досада!
В страшных снах видится, что вокруг сплошные я, и не с кем словом перемолвиться.

Но от этого я гарантирован.
На свете зануд, как капель в море, как песчинок в пустыне.
С ними говорить не хочется.

Но снова и снова формируется в безликой массе индивид.
сверкнёт – мне сразу видно.
Я - тут как тут.
Вот он, бесценный!
Сколько продержится?
Сколько я, изголодавшийся от скуки, продержусь без провокаций?
Главное, успеть исчезнуть до начала кипения страстей.
Частично  получается.
Только толика меня всё-таки остаётся.

Он становится мной только, когда звереет.