Прокопич и 20 жизней..

   Прокопич,    и  20 жизней..


  ..Встретились однажды  Прокопич и Степаныч.
Вернее, Степаныч  зашел в гости  к Прокопичу.
 ..И,  возник  у них разговор про сновидения..

                ***
-Слушай. Степаныч. Мне  сон  сегодня ночью  приснился.. Странный сон, я так скажу.. Хочу поделиться с тобой. Не против?
-Давай. Делись.

-Ты понимаешь.  Я, как будто древний  аксакал. В чалме, с белой бородой. Сижу на берегу  моря и смотрю в синюю даль.
-Интересное начало..

-Так вот. Смотрю и вспоминаю, как будто..Будто бы я живу  тысячу лет.. И, прожил, как будто больше двух десятков жизней.
-Ого!  Тут одну то, не знаешь как  прожить. А он десятки! Ты  даешь Прокопич..

-Не иронизируй. Так вот. Первая жизнь была -  помню: – пастухом –охотником прожил. Потом.. Помню сначала детство.. Потом вырос и стал  охотником.. Воином стал.. Лук  и стрелы были.. Топор острый.. Охотой  я занимался.. Мясо на костре жарил, на вертеле. Помню.. Дичь добывал.. Силки  ставил. Пропитание добывал. Прожил  жизнь..
-Ну, и как прожил? Долго жил?

-Нет. Не долго..  всего  сорок  пять..
-Отчего же  так мало?

- Да, не повезло. Медведь заломал меня.. Как сейчас помню..
-Да?

-Да. А, потом я родился женщиной.. Девочкой бегал по двору. Курей  гонял..
Бабочек ловил.. В куклы играл..  Потом, я снова вырос. Вернее выросла..
 И, девочка стала женщиной.  Семья.. образовалась. Кухня.. Еда.. Семеро по лавкам..  Починка и стирка  одежды.. Дети.. Горшки из глины.. Проблемы и болезни.. А, потом я  заболела..  Состарилась однажды,  заболела.. И, умерла..
-Бывает.  Не повезло. И долго прожила?

-Где -то пятьдесят восемь..
-Да. Маловато..

-А, раньше, все маловато жили..
- Ну, а потом что?

-А, потом.. Потом, я  снова родился.. Пацаном. Родился.  Детство смутное..  Горшки из глины помогал  делать отцу.. Он гончар был. Потом мы  продавали их.  Так и жили.. Я худенький был. Болел часто..
-Ну, а потом..

-Потом,  я вырос.. Стал ремесленником гончаром. Как  отец. Горшки делал.. Затем  пристрастился к выпивке.. Стал пить без меры. Заболел и умер..
-Да.. Не повезло.. Алкоголиком стал значит..

-Да. Стал.
 -Целая история эпопея..  Как сериал бразильский.. И что? Что  дальше?

-А, дальше, я вновь родился.. Помню. Был я в семье священника..  Вырос, и в 19 лет,  ушел из дому.. Сбежал..
-Да.. И, зачем?

-Мир захотелось посмотреть. Сел на корабль и уплыл. Забился. Спрятался  среди ящиков.. А, потом  вылез. Меня хотели за борт выкинуть.. Но, пожалели. Я стал юнгой.  Мыл полы, занимался уборкой.. Чистил кастрюли.. Мыл посуду.. И чего только  не делал. А, потом, я сошел на берег, и остался  в незнакомой стране.. Уже, будучи  юношей, крепким  парнем.. Нанялся  на работу.  Работником  к богатому торговцу..
-И, что потом..

- А, потом, я  перешел работать подносчиком, разносчиком   еды в кофейне. Затем встретил дочь рыбака и мы полюбили друг друга. Затем мы поженились. Были дети. Я состарился и тихо умер..
-И, что?..

-Потом, я вновь родился.  И, так много –много раз.. Итак,  где то  больше двадцати раз..
-Ого. Ты  столько жизней  успел прожить?

-Нет. Это душа моя прожила.  Она переходила  каждый раз в новое тело.. И, как –то, сумела, запомнила  все эти жизни..
-И, к чему бы такой сон? Прокопич?

-Вот и я, не знаю.. Я так думаю.. Здесь есть какая -то тайна.  Секрет есть какой -то.. Я еще не понял.  Не понял какой секрет..
-Да-а-а.. Целый сериал.. К чему бы это..

-Так вот..  Проснулся, я Степаныч,  так сразу и задумался. Сразу. К чему  бы это? И, потом, только   догадался..
-И, что? Какие  твои выводы?

-А такие.. Есть общее,  какое- то,  в этих  прожитых жизнях.  Жил я примитивно.. Радовался каждому дню.. Много болел.  Пил вино.. Грешил и обманывал иногда. Все было. И, плохое, и хорошее. И счастлив был, и не очень.  Понимаешь..
-И?

-Понимаешь. Степаныч. В последней  жизни, в своей..  Я стал немного другим..  Я вспомнил потом, я  начал записывать свои мысли и эмоции. Я стал записывать  их, свои  чувства и воспоминания..  У меня был дневник. В дневнике я записывал и про погоду, и про события. И про свидания, и про любовь.. Не знаю. Почему я раньше этого не делал.. Раньше, я как- то простенько жил.. Радовался и огорчался.. Плакал и улыбался.. И, все как – то, мимо, прошло мимолетом, как в бездну, как в пропасть..
В пропасть. И ничего.. Понимаешь..  Ничего!! Не осталось, не запомнилось.  Только обрывки жизней моих.. И, то, в мимолетном сне. Как калейдоскоп. Как новеллы.. Как  грустные печальные  повести.. И, все в основном серые и не яркие..
-Да.. Что то, удивительное ты рассказываешь.. Прокопич..  Приснится же, такое.. удивительно..

-Так вот. Степаныч.  И, я  тоже удивился.  Ну, мало ли, что  десятки жизней. Чего тут странного.. Подумаешь – прожил.  Оно так и есть.. Мои  - мать, отец прожили. До них дед, потом прадед  жил. За ними,  их деды и прадеды.. Как -то жили, плодились, понимаешь.. Сотни лет жили, и возможно, даже тысячу лет.  Целая история.. И, вот,  я  появился.  Сначала малышом был, малюткой беспомощным. Затем вырос. Стал взрослым.. И, вот я уже дедушка..  И, душа моя, то рождалась и умирала, затем снова  появлялась на свет,  как бы по цепочке, по последовательности. Понимаешь Степаныч?.
-Чего не понять..  Обыкновенное дело. Как то, этот процесс называется. Не знаю.. Название есть этому.. Не помню.

-Есть название.. Ничего в этом  удивительного нет. Только, никто не помнит, что и как. А, мне, вот во сне привиделось.. Не знаю к чему. Есть  мыслишки по этому поводу...
-Какие..

-Да, думаю, что не зря,  душа  в каждом человеке  мается, и растет. Растет и развивается, проходит как бы свою школу.. Идет,  какой - то процесс. И вот, приходит момент, и прозревает душа, и начинает говорить, петь, творить доброе и вечное..
-Как это? На что намекаешь?

-Понимаешь? У каждого человека  есть  душа, и она  растет и развивается в его детях, и правнуках, по наследству.. Как  говорится, по цепочке генов.  Уловил Степаныч?
-Ну.. Вроде бы, понял.. Но, смутно.. А, если цепочка оборвалась? Что делать тогда? Если оборвалась?

-А, тогда все сначала.. Вновь зарождение и вновь новая цепочка, длиною в десятки  поколений..
-И что? Это, если посчитать, что я нетворческий человек, значит я недоразвитый?
-Да.  Простой, ты  значит. Вроде бы того. Степаныч.. Так, оно и есть. Извини родной..

- Ну, знаешь.. Не ожидал.. А, ты, значит  очень развитый?
-Выходит так.  Если, я творческий человек, значит, душа моя успешно  прожила два десятка жизней.. И, она стала развитой и творческой..

-Ну, не обязательно, же  быть писателем, или поэтом! Прокопич!
-Да. Не обязательно. Но, можно быть музыкантом.. художником, или скульптором..

-Сложновато, все это. Прокопич. Сложновато. Нагородил ты  чепухи..
-Ну, сам посуди. К чему бы мне этот сон?  Мне кажется, не зря  этот сон. Как бы,  резюме такое –Философское, что -ли.. Ведь, столько жизней прожил во сне..

-Да.. Не мало ты  прожил. Не мало.
-Тысячу, с лишним лет, прожила душа, и переходила из поколение в поколение по наследственной жизни..  По цепочке. И, вот.. Мне кажется – я итог всех этих жизней..

-А, я?  Прокопич? Когда же, я итогом буду?
-Не знаю.  У тебя есть внуки? Правнуки?

- Ну есть.
-Вот, они то, и станут творческими  людьми. Возможно станут. Если  по числу перерождений по крови будут двадцатыми.. Или не станут. Их дети и внуки возможно станут..

-Постой.. Как тогда понимать..  Вот умер человек.. И, душа  его переходит..
-Да. Переходит, в новое тело, если  сдаст удачно экзамен. Тогда, и переходит. Это как новый уровень для нее.   

-А, если не переходит?
-Если не переходит, то остается на  прежнем уровне.. Как двоечник на второй год.. И, вновь учится  надо, как правильно проживать жизнь..

-Да.. Сложноватая  теория  у тебя, Прокопич..
-Но, подумай..  Если бы все,  развивались правильно, то все бы   поголовно были творческими людьми. А, их таких,  маловато. Понимаешь?

-Это один к тысяче? Или один к ста?
-Наверное к ста. Или больше. Не знаю.  надо подсчитать творческих людей.. и сколько не творческих.. Затем и подсчитать..

-А, может, Прокопич, и я развитым стану..
-Тогда, ты двадцатым станешь.

-Да?..
-Вот и постарайся. Стань им.. Или в детях своих постарайся развить нечто  творческое. Тогда дети твои станут творцами..

-Это что?  Значит, надо так понимать: не удалось стать творческой личностью - добивайся в детях творческого.. Не удалось добиться творческого в детях – добивайся творческого во внуках своих..
-Вот –вот. Именно так, и есть. Вот это самое главное.. Соль моего сна.  Вот итог сновидения..

-Странно Прокопич.. А почему мне такое не снится?..
-Скорее, от того, что твоя душа не готова к этому.. Вот и не снится тебе этакое..

-Да..  Прокопич. Поговорили..
-Да. Степаныч. Дорогой.  Не грусти. Если у меня такой друг есть, как ты, значит наши души почти как родственные.. И, до творчества тебе  рукой подать.. Немного осталось.. Несколько шажков маленьких..  возможно, несколько сантиметров..

-Да? Утешил. И на том  спасибо. Может, по сто грамм? Прокопич. За твою великую Истину. Обмоем ее по маленькой.
-Ладно. Только по маленькой.. Степаныч.  Не больше. Надо отметить это событие..

-Давай. Наливай..
            …
.. И  они выпили.. Они отметили..

..На этом конец беседы, конец этой   истории..

.. Иркутск, 25.04.14 г..