Тоске не дашь другое имя...

Я не могу быть в нашем доме,
Где я жила сто лет назад...
Я ТАМ жила! - поверьте слову,
И собирала виноград,
Прабабушки моей руками,
Прадедушки - мечтой в глазах.

Полёту радовалась, птиц,
Напеву подпевала, ветра,
Мечты не знали ТАМ границ,
И не было теней у света.
Во снах прабабушки жила,
А по утрам мела с ней двор,
В думах прадеда была,-
Вела веселый разговор.

Соседям мило улыбалась.
Я радовалась всей родне.
Устами деда я смеялась...
Пропал который на войне.

Но прадед мой не знал о том,
Поэтому, бранил сыночка -
За то, что потерял весло
И лодку, в чем катал девчонку.

Улыбкою была я предков.
Их уверенностью, силой.
Но, сломали древа ветки,
А дом родной - стал их могилой...

А я... Я всё же родилась.
В чужой стране, в чужой Отчизне,
Циничный видела оскал,
В том, что рода вижу тризну...

Но я жива, и жив мой род.
И более - цветет народ!

...Но лишь тоска, что в подсознании,
По дому ТАМ... порой страдает...

Я не могу быть в нашем доме,
Где я жила сто лет назад...
Но по весне мой дух строптивый,
Летит ТУДА, теперь, где - враг...

До дома, ведь, рукой подать...

Тоске не дашь другое имя...
Ах, Арарат!