Автомат

Это было в году сорок первом...
Помню поле с недавним посевом,
Что встречало вечерний закат...
Дымятся сожжённые танки,
В окопах трупы солдат,
Сгорают пшеницы остатки,
Везде кровь и стоит всюду смрат!
А в земле на пригорке полянки
Одиноко лежит автомат.

Мы с вами можем только гадать,
На каком он был сделан заводе.
Кто с ним любил маршировать,
Какой он был отдан пехоте.

А всё-таки чей он? И какое же имя бойца,
Который носил его с доблестью, с честью.
Что ж, не узнаем героя лица,
За него не ответим мы местью!

Жаль! Ведь безмолвно лежит он теперь
С товарищем вместе в окопе.
А до этого он очень много недель
Мчался на фронт в эшелоне!

А раньше ещё, не сдержавшись от слёз,
Мать-старушка бойца проводила.
И просила его, чтоб в деревню принёс
Весть о том, что страна победила!

Мы не знаем сейчас, где несчастная мать.
Жива ли? Ждёт она сына?
Будет у калитки каждый вечер стоять,
Вспоминать, как бойца снарядила?
Иль может сильно надеясь, считать,
Что сынок уже взрослый мужчина?
Или же будет лишь тихо молчать -
Её жизни наступит кончина!

Но нету сынка! И его автомат
Валяется где-то в окопе.
А сколько ещё таких смелых солдат,
Что умчались на фронт в эшелоне!