Чёрт те что! – сжав краснеющие кулаки, кричал возмущённый мужчина. – И из чего только делают это мыло?! Раскрошилось как сухохрень в ржавой хлеборезке! Ну что ж, - оратор воздел руки к побеленным небесам. – Вы – мыльные придурки! Поздравляю, вы добились своего – я охренел! Твою мать! Вот и раздражение, чешется как немытая жопа! Тут ещё эта срань шею трёт! Тьфу! – мужчина повертел головой вдоль красного края кожи на шее, слегка поглаживая её пальцами.
- Фух, а ты ещё чего скрипишь?! Прямо не стул, а вонючая отрыжка грёбанной эпохи! Ну что это за предсмертные судороги бракованного антиквари…
И с хрустом артрита, сухо кашлянув, беззащитные ножки стула подломились под сильными ногами возмущённого человека, оставившего после себя лишь качающуюся тень.
3 мая 2014 г.
Тот, кто качает тень
© Copyright: Антон Москалёв, 2014
Свидетельство о публикации №214050302317
Свидетельство о публикации №214050302317
Рецензии
