спуск с башни посвящается Александре Блок

   Дверь была без ручки как и полагается входу в нечто безвыходное. Маленькая площадка башни со ступенями вниз. Сквозь туман и блики солнца через верхние бойницы, прямо напротив, как последняя надежда остаться наверху - кованная дверь с широкими полосами железа. Но она заперта. Надежды нет. Только вниз. Ступени скользкие. Их стараешься чувствовать и не замечать. Вдруг на них кровь погибших воинов? Зачем идти вниз? Да просто потому, что наверх пути нет. Ступени кажутся бесконечными. Спираль закручивается. Раз. Два. Три. Четыре. Пахнуло смертью. Никогда раньше не думал: как пахнет смерть? Очень затхло. Мутное стекло витража за которым ожидаются источники тлена висящие на цепях по стенам. Смерть, завернутая в ситец или еще какую-то дешевую ткань. Неживые цветы. Беззубые рты в криках одиночества. Последний шаг и...
   Вот не буду я больше смотреть на ночь фильмы про Средневековье вместе с таким количеством спиртного. Спустившись с третьего этажа и выйдя из не очень проветриваемого подъезда, так приятно вдохнуть запахи весны и встретится взглядом с магазином на противоположной стороне улицы. Десяток шагов, и совершив магический первый глоток нефильтрованного пива я еще раз подумаю о жизни. О соседе, который зачем-то поставил себе кованную дверь по моде застенков инквизиции или Ивана Грозного. О тухнущих бабушках на охране моего подъезда, о Франсуа Вийоне, Рабле и Жане Кальвине. Суббота. Май. Пиво.