Лезвие ножа

 Я - странник своего пустого мира,
 я - автор ненаписанных стихов,
 и даже для людей я стал кумиром,
 но ухожу я в мир иных миров.

   Наш пустой и странный мир наполнен великим талантом, в котором заключают такие прекрасные дары, как стихи!.. Стихами живут все народы, без стихов наш мир был бы совсем серым и скучным... Стихи учат нас жить, дают нам советы, переполняют нас невероятными чувствами, дарят нам счастье, заставляют нас задуматься о своей Судьбе, помогают нам исправить свои ошибки, предоставляют нам выбор, выбор между жизнью и смертью, любовью и ненавистью, добром и злом, счастьем и болью... Стихи нужны всему свету! А чтобы были стихи, нужны поэты! А кто такие поэты? Это - люди, которые живут в другом измерении, которые считаются отверженными от общества, которые живут иной жизнью, которые идут по лезвию ножа, у которых душа вся истерзана болью и страданием за себя и зи других, поэты все свои мысли и переживания вылаживают на листок бумаги, делятся своей жизнью со всеми, выставляя на показ всю свою Судьбу...
   Как же тяжело жить поэтам! И почему-то они живут совсем короткий срок, словно они все свои силы оставляют в стихах. И, когда все силы на исходе, когда все уже выложено на бумаге, пишется последний шедевр, последнее послание миру, и жизнь поэта обрывается...
   Поэты живут болью всех народов, они страдают за все души... Кому подают надежду на лучшее, кому дарят счастье, а кому и прерывают полет... Жизнь поэта опасна и трудна. Так стоит ли писать? Стоит ли творить, страдая за всех, выкручивая свою душу, выжимая из своего сердца все живое? Ответ на это есть. Мои мысли, мысли уставшего романтика, поэта печальных стихов, таковы: творить нужно для себя, творить нужно для людей. Этим ты открываешь им дальнейшие пути, даешь им делать новые шаги вперед, а кому и назад... Зато себе ты даришь страдание и боль... Хотя бывает и такое, что изложив все, что накопилось в душе, обретаешт такую легкость, что кажется, что тебе подарили крылья, и ты сейчас взлетишь высоко к небу, забудешь обо всем на свете и испаришься в облаках... Вот такие чувства испытывают поэты, идя по лезвию ножа, спасая души и возрождая сердца...
   Так что даже непонятно: как будет лучше? Нужно ли это страдание, создавая творения и помогая людям? Или лучше жить, как все обычные люди, также читая чужие стихи и извлекая из них для себя какой-то смысл? Да, мысли заходят в тупик... Куда ни глянь - везде эти стены, стены тупика, стены безысходности, стены без права на выход из тупика...
   Все поэты заканчивают свою жизнь рано, уходя в совсем иные миры, оставляя после себя столько творений, столько душевных стихов, которые остаются в памяти народа навеки! Свеча поэта горит вечно, и никто не сможет ее погасить, потому что это вечное пламя, вечная память о Великом Поэте, который оставил свою душу народу! Вся жизнь поэта остается в стихах. И даже на том же лезвии, по которому ходил этот поэт, его кровь никогда не засохнет, а слезы, оставшиеся между стен проклятого тупика, никто не затопчет! Поэт умирает, а его стихи живут, проходя века, проплывая реки времен...
01.12.2009.-02.12.2009.