Кружился в вальсе 41ый...

                Моему отцу с нежностью и любовью....


У всех был в жизни школьный бал,   
А тот особенный...весь в белом!   
Кружился в вальсе сорок первый,   
Отцовской юности финал.            

Он франт - костюм из "covercoat".    
Тонули пальцы в шёлке платья.      
Какой пустяк...его объятья,         
Под утро...в сорок первый год...      

Но страха не было в глазах,       
Когда глагольно объявили,         
Что юг...вовсю уже бомбили,
И мать стояла вся в слезах...

И сразу... будто повзрослел,
Сложил в рюкзак он те "обьятья",
Девчонки фото в белом платье,
И на прощание присел...
 
Вихрастый чуб и стать в плечах,
А лет ему всего семнадцать...
Уговорил... на восемнадцать,
Подумаешь, какой пустяк!

Со злостью праведной считал,
Что встал в шеренге очень браво!
И взвод, когда свернул направо,
Платок девичий в след махал...

Прошёл полмира мой отец!
Он был под Курском и в Берлине,
И до Победы был хранимым,
Тем пустяком...лихой боец,
Тем вальсом в белом...в сорок первом...