От новостей

Умирают каждый день страшно.
Умирают и не видят пули
Все тела, чьи сердцА отважны,
Опадают, с хрипом « О люди…»
Только кровь и дымное небо
И бездумно жжённые шины.
И кусок чёрного хлеба
На стакане младой могилы.
Если на руки нужны автоматы,
То стреляйте, да сразу в пузо.
И не лозунги, только маты...
Ну что, тебе это нужно?
Возможно, была мама.
И отец был, возможно.
Тебе денег что ль мало?
Коль убить так не сложно.
Как милая, забытая повесть,
Оседает в не нужном прахе.
Брыкается блеклая совесть…
«Да пошла она на хер».
Звучит голос столетья,
Громко, но не может сказать.
Лишь одни междометья.
Или приказ : «стрелять».
Люди умирают просто,
Что невозможно это принять.
И идут гражданские взрослые
На танки с «Ёб твою мать!».
Не ясно, что видно небу,
Но ему, конечно, виднее…
От того ль во снах хочет хлебу
И вина – крестик на шее.
Я хватаюсь за пульт, как за дуло,
С желанием танк завалить.
Кошка руку мою облизнула.
Наступает время остыть.
А всем кто подобен ветру,
Не чужд кто душой обняться...
Пускай осознает недруг
Что, собственно-то мы братцы....
Давно знакомые, шкодливые дети,
Поругавшись друг дружку обняли.
Пусть солнце всегда  светит.
И чтоб глупо мы не помирали.