Беседы с Богом

Я прячусь под одеяло, как маленькая девочка, в надежде, что беды устанут меня дергать и всё таки уйдут.
У меня есть свой внутренний, тихий мир, где я счастлива. Я смотрю там на море и слушаю гортанные крики чаек, которые рассказывают, что где-то там, в душной сырой Москве одной девочке очень плохо. Я сочувствую ей, пожимаю плечами и шепчу еле слышное "се ля ви". И не догадываюсь, что эта девочка - я сама.
Господи, если Ты меня слышишь, то знай, что я не собираюсь сдаваться. Да, мне чертовски больно, но я знаю, за что мне это. Поверь, не Ты один ведешь подсчеты моих грехов и ошибок.
Мой дедушка, царство ему небесное, всегда говорил, что у каждого свой крест, непосильный для других. Господи, свой я тащу, привязав веревками, ибо плечи неспособны его поднять. А он все не двигается с места и я уже, кажется, несколько лет подряд пытаюсь что-то придумать. Привинтить, может, к нему колесики, хоть в тартарары слетит быстро.
Если Ты думаешь, что я буду сетовать и биться в истериках из-за этого одиночества, которое меня просто перемололо; из-за невыносимой тяжести смерти, которая положила свою руку мне на лопатки и второй то и дело бьет меня по хребту, то ты ошибаешься. Заслужила..
Признаться по правде, внутри меня разъедает вся боль и эти невозможные бесконечные разочарования, но так, видно, положено, правда ведь? Ты не смотри на меня в моменты, когда я плачу, а то чувствую себя еще более жалкой, бессмысленной. Глупой маленькой девочкой, которая никак не может усвоить простые правила и ревет перед учителем, который уже замучился придумывать всевозможные примеры, чтобы объяснить, как правила эти действуют.
Конечно, я плачу. Я плачу, как и все женщины этого мира рыдают над своим горем. Я плачу потому, что мне жалко себя. Да, я могу признать факт, что я то еще ничтожество, зализывающее все свои раны и думающее "ну за что мне всё это", хотя прекрасно знающее ответ.
Но ты, Господи, можешь продолжать, потому что я не сдамся. А знаешь почему? Потому что я попросту сильнее всех этих бед.