Ведьма без имени

Где-то на границе с Сиреневым Лесом слышался смех ведьмы.
Лился он неспешно, как ручей с высокой горы. Заставлял дрожать.
Тихо, совсем невесомо, касался этот голос самых потайных струнок души. Играя на них волнительную мелодию, завораживая.
Знал бы ты, любимый, ведьма колдовала. Неспешно теплыми руками травы собирала.

А цветы вплетала в длинную косу. Казалась эта женщина раем и самой девственной сладостью.
Она перебирала в руках жемчуга из дна самой синей реки. Птицы посвящали ей самые красивые трагичные песни. Не было у ведьмы имени. Кто-то звал её Изабеллой, а кто-то и Росселиной.
А как на самом деле? Никому не познать этой красы.

От ее волос пахло летом и розами. А в глазах переливалось улыбающейся солнце.
Но не было ведьме покоя. Выла на луну, мол одинокий волк. Заводила песню-молитву, будто соловей.
Каждой ночью падала на колени, возводя руки высоко к небу. Желая коснуться. В безмолвном крике
"Спаси!". День за днем бродила она бескрайним, одиноким полем.Что искала? Скорее, и сама не знала.

А молодость уходила, не лишая ведьме спасенья.
А жизнь ее сердце покидала, оставляя лишь страданья.

Не было ведьме дано заветного имени.
Не было у ведьмы сказочной любви,
которую видела в самом ярком своем сне.