Непреходящее

Отсутствие таланта - это, своего рода, импотенция. Распалить свое воображение чувственными идеями, кропотливо подготовиться к процессу, нежно прикоснуться к плотной бумаге лишь затем, чтобы в очередной раз разбиться о невозможность заполнить собой самую суть этого действа.

И с каждым разом все с большим и большим страхом поглядывать на белое тело листов, понимая, что все, что ты можешь им выдать - это бессмысленная и неполноценная прелюдия, которая никогда не завершается феерверками и фанфарами.

Совершенно бессмысленный процесс, приносящий удовольствие напополам с самобичеванием, но никогда не дающий желаемого удовлетворения.

Иногда она иммитирует. Бумага изгибается под моими настойчивыми пальцами, и я чувствую: вот вот, уже сейчас, я сделаю это. Однако все обрывается, в лучшем случае, на середине. И гладкое бумажное тело кричит от разочарования. Потенции катастрофически не хватает на заполнение его малейшим смыслом.

Порочный круг, замыкаясь, превращается в навязчивую фобию, бьющую мне под ребра. Моя любовь, неумеющая воплотиться в действие, гневно стегает меня своей бессмысленностью и избыточностью.

Семя, оставшееся где-то на стадии задумки, разработки, гниет, жаля и убивая мое тело своим ядом.

P.S. А может ты просто хочешь от себя слишком многого?