Море

Море стало ручным... Еще вчера оно кипело гневом, вздымало черные, казалось, от злости волны, не щадило суденышки рыбаков, бросалось на берег, грозя смыть его и расширить свои и без того обширные пределы. За два квартала от берега слышен был его сердитый рев, и брызги, соленые и горькие, как слезы вдов, долетали до беспечных прохожих.
А сегодня... Одесские мальчишки первыми учуяли усталость моря, схватили томившиеся от безделья удилища и, вброд достигнув своих излюбленных камней, уселись, нахохлившись, насторожившись в ожидании первых поклёвок.
Море ласково, как дворняга, лизало загорелые ноги пацанов, солнце заглядывало в глаза, словно прося прощения за невольный прогул. Свирепый, злой, колючий ветер, казалось, понял бессмысленность своих усилий смешать в единый клубок небо и воду, разогнал еще среди ночи последние тучи и убрался в свои тайные пещеры неведомо далеких, таинственно-сказочных стран из книг нашего детства.
Море стало ручным. Оно ласкалось.