Шагающий по гвоздям

Я писатель. Вернее я себя считаю таковым. На самом деле я учёный. Психиатр. Без специального медицинского образования. Изучаю причины возникновения различных неврозов. В этот день была шизофрения.
Я видел этого мальчика. Болезненно худенький, с густыми чёрными волосами и острыми скулами- типичный компьютерный гений и мизантроп. Сейчас все так любят эти новомодные словечки…Интроверт, циник, социопат…Словно какие-то таблички вешают друг на друга, не разобравшись и не поняв. Впрочем я отвлекся.
Игорь. Именно так знали моего нового героя. Моя книга(единственная вышедшая в обложке и со страницами, настоящая печатная книга) о психосоматике так и не принесла долгожданной славы и высоких продаж. Ну что ж. Бывает. Будем стараться.
Игорь. О  нем я узнал от своего друга( тоже психиатра, только настоящего. Он даже работает в диспансере.), Альберта Штрубецкого. Мальчик, совершенно неожиданно в расцвете сил превратился в глупое существо, что только брызжет слюной и мычит. Попытка убийства соседки. Мальчик пусть и замкнутый, но совершенно нормальный. До недавнего времени.
Он сидел передо мной. Ужасное зрелище. Дрожащие руки, пустой взгляд, сопли и слюни стекающие на грудь…Бедная его мать. И  врагу такого не пожелаешь.
На контакт он не шёл. Так мне сказали. Но я был уверен- с моим ладно подвешенным языком что-нибудь да получится. Ведь по сути каждый из нас такой же сумасшедший.
 Я вытащил блокнот и ручку. В ней как назло закончилась тушь. Расчерки оказались бесполезны. Я уже собирался выйти за другой, как он сказал:
-У вас в сумке есть карандаш.
Я удивился. Действительно был, завалялся где-то на дне. Я получил его от одного банка. Акция была. Надо же, забыл про него совсем.
-Ты говоришь?- мой вопрос был совершенно глупый.
Игорь усмехнулся. Постепенно весь его облик поменялся. Взгляд стал осмысленным, подбородок он вытер, лишь ладони слегка дрожали.
Я объяснил ему зачем пришёл. Если бы я знал, что будет потом, то ушёл бы, убежал бы далеко-далеко.
-Я расскажу вам всё. Почему я оказался здесь.- Игорь наклонился вперёд и уставился на меня. Я заметил на его левом зрачке махонькое пятнышко. Согласно кивнув, приготовился писать…Но вскоре карандаш выпал у меня из рук…
***
Тот день выдался серым и дождливым. Тот самый день, когда всё началось. Я люблю дождь. Люблю гулять, люблю когда его холодные струйки затекают под воротник, по шее, между лопаток, все ниже и ниже. Кожа, такая тёплая до этого, покрывается мурашками, маленькими остренькими мурашками.
-Игорь!- пронзительный вопль моей мамаши оказался громче чем Kiss  в наушниках. Пришлось встать, поставить на паузу музыку и идти к ней.
Почему я так ее ненавижу? Она меня породила на свет, кормила целых девятнадцать лет, покупала мне одежду, пыталась научить готовить, последнее впрочем безрезультатно. Отчего же глядя в её блеклые голубые глаза, я мечтаю её убить? Её неопрятный пучок на затылке, посеревший, короткий халат, толстые ляжки с уродливым ожогом на левой - всё это выворачивало меня наизнанку.
-Сходи за молоком.- приказала она- Вот деньги. И чтобы принёс всё, до последней копейки! И сигарет мне купи.
Моя мать жуткая курильщица. Мало того, что сигареты она предпочитает без фильтра, так еще и уходят они у нее мгновенно. Через каждый час обязательно перекур, а иначе- вопли, крики и битье тарелок.
Закрыв входную дверь я услышал знакомое сипение. Да так и есть- противная мопсиха нашей соседки уставилась на меня своими выпуклыми черными глазами.
-Эй иди к себе,- сказал я ей. Но она продолжала таращится.
-У меня нет вкусняшек. Топай отсюда,- я толкнул ее носком кроссовка. Псина подняла заднюю лапу и нагло начала ссать на наши бархатцы.
-Вот тварь,- разозлился я. Брезгливо обхватив мопсиху с двух сторон, я потащил её на вытянутых руках к соседке.
Маргарита Сергеевна. Моя соседка. Помешанная на мопсах. Их у нее штук пять. Все одинаковые, толстые и вонючие. Каждый день кто-нибудь из её своры забегал к нам во двор.
Постучав, я глянул вниз. Зажатая между ног псина обиженно облизалась. Её выпуклые глаза словно говорили: - Не отдавай меня ей!
Маргарита Сергеевна распахнула дверь. Одета она была в длинное шерстяное красное платье.
-Мой Кузенька,- радостно засюсюкала она и подняла мопса в воздух. Собака беспомощно затрясла лапками.
-Проходи, Игорёша,- улыбнулась она. Как я ненавижу когда меня называют Игорёшой…Словно я один из мопсов.
-Ты каждый раз приносишь мне их,- сказала старушка, поставив мопса на коврик. Псина сию же секунду смылась в другую комнату.
-Да...- сказал я, почесывая щеку. Всегда начинаю чесаться у нее дома.- Извините, мне нужно идти…
-Стой,- Маргарита крепко ухватила меня за плечо,- За моего Кузеньку тебе полагается награда.
Она протянула мне пирог. Длинный, маслянистый, он не вызывал аппетита. Но пришлось взять.
-Спасибо,- пробурчал я, вспоминая где ближайшая уличная урна…
Вдруг старуха наклонилась и поцеловала меня в щеку. Я вздрогнул от неожиданности и отвращения. Её подслеповатые глаза загорелись страстью. Маргарита потянула к моему ремню свои костлявые пальцы с бородавками.
-До свидания!- прокричал я и выскочил из её дома.
До магазина было недалеко. Я шагал по нашей узенькой улочке и смотрел на одинаковые серенькие дома соседей. Кто меня окружает…Подумать страшно, что творится в головах у этих одиноких старух.
Но выкидывать пирожок было совестно. Все таки какая-никакая еда. Я разломил его пополам. Начинкой оказался жареный фарш. Мясо я любил. Если осторожно откусить не задевая противное тесто…
Чёрт! Что-то хрустнуло во рту. Я выплюнул на ладонь и среди фарша увидел кусочек своего зуба. На языке появился вкус крови. Но кроме зуба в мясе было еще что-то. Я пригляделся и понял- это шляпка гвоздя. Отличная начинка для пирожка, ничего не скажешь.
Сам не зная почему я оставил этот кусочек железа. Положил его в спичечный коробок, когда пришел домой.
В эту ночь я проснулся от странного звука, раздавшегося над моей головой. Взглянув вверх, я увидел неясную тень. Это напугало меня. Я вообще не люблю просыпаться ночью- все эти очертания, углы смущают меня. Раньше спасательным кругом для меня было одеяло. Я прятался под ним, как улитка прячется в свою раковину. Теперь одеяло заменяет музыка. Я напялил наушники, врубил на всю Арию и закрыл глаза. Вскоре я отрубился.
Утром обнаружился флюс. Не очень то и болело, но щека уродско вздулась. В колледж я решил не идти.
Да и кто меня мог ждать в этом колледже? Одногруппницы? Эти тупые курицы, которые каждую перемену делают селфи у зеркала в туалете. Неужели им так нравятся белые кафельные плитки, изрисованные сердечками и цветочками?
К сожалению на бух.учет кроме меня и этих дибилок больше никто не поступил. Увы. Вот и приходится терпеть их накрашенные обезьяньи морды каждый день. Но только не сегодня!
Этот день я посвящаю року и новой компьютерной игрушке с полуголыми вампиршами!
Вечером мать ушла. Она часто уходила к своей подруге на ночь. Подозреваю ее там ждали пьянки и оргии. Меня это не волновало. Лишние часы без неё. Никто не следит что ты вытаскиваешь из холодильника и моешь ли руки после сан.узела.
В этот раз всё тот же звук разбудил меня. Я решил выяснить в чем дело. Сел на кровать. Опустил ноги и тут же поднял их. Мои ступни наткнулись на что-то острое.
-Что за?!- воскликнул я. Попытался слезть с другой стороны, вытягивал ноги…Результат тот же. Что-то настойчиво тыкалось в мою кожу.
Я подумал, что отлежал ноги. Знаете это дурацкое ощущение, когда что-то колет изнутри. Поэтому я все таки встал и пошёл до выключателя. Скрип не прекращался.
Наконец дверь. Выключатель. Вспыхнул свет. Я ошарашенно уставился на свою преобразившуюся комнату. Весь пол был утыкан гвоздями. Они стояли на своих шляпках, чуть подергиваясь. Абсолютно каждый миллиметр был в них. Я не отсидел ноги- я шёл по гвоздям!
Откуда они взялись? Когда я ложился ничего не было.
Ступни были в крови. Я пропрыгал на кухню. Протер кожу перекисью, перемотал бинтом. Не хватало еще их. Мало что флюс на пол лица, теперь еще  ноги…Инвалид блин.
С гвоздями надо что-то делать.
Вернувшись в свою комнату я не обнаружил ничего. Ничего. Пол, все такой же гладкий, без всяких гвоздей. Лишь капельки моей засохшей крови.
Так прошла неделя, док. Каждую ночь я просыпался от этого скрежета. Я не мог никуда выйти. Гвозди покрывали весь пол. С каждым разом они становились все длиннее и острее. Питались моей кровью. На седьмой день они выросли и под кроватью. Протыкали дерево и матрас, впивались в спину. Мать ничего не замечала. Она даже не слышала моих криков. Моих воплей. Это была ужасная боль. Словно моя комната это ад. Чувствовал себя как грешник в одном из кругов.
К утру исчезало все. Даже мои раны. Я бы мог пойти к врачам, в полицию, но где доказательства? В психушку мне не хотелось. Экстрасенсов в округе не водилось.
Знаете почему донорам нельзя сдавать кровь каждый день? Правильно она не успеет восстановится. Каждую ночь я был таким донором. Гвозди всасывали мою кровь, всю, каплю за каплей.
Лазая по просторам интернета я набрел на сайт чёрной магии. Там была похожая история. Но она была написана как сказка. Ужасно, когда такие сказки воплощаются в жизнь…
В истории все заканчивалось печально- убийством старушки-ведьмы. Старушки…Ведьмы…
Маргарита! Вот в чем дело! Её пирожок с гвоздем…Возможно она и есть ведьма.
Я сходил к ней, мистер писатель. Она делала вид, что не понимает о чем я. Тонко намекала на секс. Боже, если бы она даже была на сорок лет моложе и тогда бы я не стал с ней спать.
В ту ночь гвозди были особо жестоки. Маргарита…Только сейчас я понял…Почему именно Маргарита…У Булгакова тоже была она…Только добрая.
Я услышал её голос. В голове,док. Вот тут,- Игорь ткнул в лоб.
Она сказала, что не прекратит меня мучить пока я ей не отдамся. Ха-ха, видите ли она мечтает о сыне. О таком же как она. Почему в отцы именно меня? Молодой, красивый….И так близко. Боже.
-Почему ты не пошел в церковь?- прошептал писатель.
-Церковь?- Игорь усмехнулся.- Я ходил. Но каждый раз неведомая сила разворачивала меня и я шёл домой.
Вскоре я решился. Хватит ей измываться надо мной. В тот вечер я вышел на улицу и скрылся у нас в садике, среди пионов. Они просто огромные. Скрыли меня сидящего. Появился один из её мопсов. Я взял его и пошёл к ней. Хоть и ведьма но не увидела, что спрятано за пазухой.
Сказал, что согласен…Она так обрадовалась…Начала раздеваться. Её обвисшая грудь и впалые ягодицы вызывали у меня позывы к рвоте. Я лёг на ее обоссанный мопсами диванчик. Она почти легла…и тут я вонзил под ребра нож. Не зря его утром натачивал. Она так громко заверещала. Громко и долго. Валяясь на коврике, полуголая истекала кровью. Мопсы завыли и бешено метались вокруг нас. Кожей я ощутил как соседи зажигают свет и выскакивают на улицу. Мать тоже. Я не успел скрыться- гвозди! Гвозди впились мне в ноги, руки. Я начал задыхаться от этой боли, кричать вместе с ней. С Маргаритой.
-А потом?- писатель нетерпеливо грыз ноготь на мизинце.
-А потом…Темнота. Я очнулся здесь. Меня приковали как зверя.- Игорь взъерошил свои волосы. Они были сальные и путались между его пальцами.
-Что с Маргаритой?- спросил я.
-Жива дрянь. Все жалеют её, типа бедная бабулечка, попалась под руку психопата…Я не психопат. Это все её гвозди. Здесь их нет. Не знаю почему. Психушка-святое место. Нечисть не доберется…
Этот рассказ произвёл на меня гнетущее впечатление. Я не знал кому верить- реальности или мальчику.
Ночь. Мои глаза устали и болят. Я сижу за столом и пишу эту историю. Карандашом. Тем самым, из банка. Он почти весь истерся, надо бы подточить. Внезапно звук…Скрип… Опускаю взгляд. Похоже мне придется шагать по гвоздям….