Про реальность

Я рисую свою реальность словами.
Чувствами.
Эмоциями.
Я меняю мир, который становится таким, как я хочу.
В котором я хочу просыпаться.
Дышать.
Смотреть на небо.
Ловить падающие звезды.
Гладить единорога, приходящего по вечерам к моему дому.
Слушать шум соснового леса.
Болтать ногами в озере, на гладь которого падают сосновые иголки.
И впитывать в себя музыку ветра.
Я хочу ходить босиком по дорожкам, устланными мягким, пружинящим мхом.
Я хочу носить длинные платья, подбирая подол руками.
Я хочу молчать, не отвлекаясь на пустые слова.
Я хочу понимать стрекотание птиц и фырканье ежика.
И да, это моя единственная реальность.
Та, в которой мне комфортно.
Та, которая живет внутри меня.
Та, в которой я буду дома.
А все вокруг - это временно.
Это то, через что каждый из нас проходит, творя свой мир.
Творит словом, красками, мелодией.
Кто как может.
Кто как умеет.
Кто как живет.
Если, конечно, этот мир нужен на самом деле.