Без названия

     Не успела она написать свой первый рассказ и послать его в один из глянцевых журналов, как ее настиг творческий кризис. Если конечно то, что с ней
произошло, именно так и называется. Кризис. Творческий. А может быть ее состояние и не имеет к этому никакого отношения. Что же случилось? А вот что.Рассказ не напечатали!!! Не напечатали немедленно!!! Не выслали 1000 евро гонорара!!! И даже 500 рублей не выслали.Она после недели бесплодного ожидания восторженного письма от редакции по электронной почте впала в бездонную депрессию, и как расправила однажды свою постель, так уже больше ее не заправляла. Лежала с лицом каменного идола, перманентно размышляя о том, что видимо придется уйти из этой жизни. Больше ничего не остается. Отношения с родителями уже ничем не напоминали отношений дочери с отцом и матерью, ибо все трое вели себя не как люди,а как марионетки, постоянно дергаясь на веревочках и строя ужасные гримасы. Разговоры сводились к рычанию друг на друга, потому, дом напоминал еще и зверинец.

     Особенно ее раздражало то, что родители не хотели вникать в ее проблемы. Только она начнет рассказывать скорбным голосом о своем несчастье, как отец тут же набрасывается на нее аки лев, а мать делает искусственное лицо и сидит на грязном диване бледная и будто каменная.

     Вчера она так и не смогла уснуть и лежала на скомканной рваной простыне, выбирая наименее травматичный способ ухода из жизни. Вообще-то ей больше нравился уход через окно, но рамы были старые. "Посыплются стекла, появятся на теле раны" - думала она. Зачем нужны лишние подробности в некрологе? Людям может показаться, что ей захотелось уйти с некоторой помпой, так как жила она по современным меркам очень плохо, почти как бомж. Это золовка ей сказала, что она похожа на бомжа, потому что у нее не было денег, чтобы сделать протезы вместо тех зубов, что она уже успела повыдергивать бесплатно (спасибо медицине).
Так может быть кто-нибудь решит, та же золовка, что ей захотелось взять реванш
за все те годы, которые она жила ужасно и уйти как говорят "красиво"? Нет,ну какая же тут красота, если от человека в конце концов остаются одни ошметки? Внезапно ее вдруг охватило вдохновение. Надо сделать вот как - думает она.
 
     В  самое оживленное время суток на центральную улицу распахивается окно  (обе створки). В окне появляется невысокая, но ладная фигурка в пышном платье цвета фуксии, настолько прекрасном, что вечерняя заря смежает очи и потухает. Бледное одухотворенное лицо девушки светится, как светятся и ее глаза. Светятся неземным блеском. Она машет рукой, в которой зажат тонкий батистовый платочек с вышивкой из шелка. Не робко, а мягко продвигается она к краю  подоконника, улыбается блестящей доброй улыбкой молодой феи и падает... но не вниз, как ожидают зеваки уже пославшие за пожарниками, а назад, в глубь квартиры, где ее
подхватывают нежные руки родственников. Каково? Вот такой перфоманс.
 
     Пока она продумывала этот трюк, как-то не захотелось думать о противном: веревке бельевой, намыленной хозяйственным мылом,гадком     выражении лица, клоунски украшенном сизым языком; рвотных массах, стекающих с подбородка; обугленных пальцах етсетера, етсетера; обо всех этих прелестях, связанных с добровольным уходом.

     Подошла к окну. Людей было мало. Они быстро шли, торопились должно быть на ужин. В  желудке была пустота. Какой-то неугомонный червячок сосал и сосал его, требуя пищи. Она не поверила этому червячку и сглотнув, попыталась потопить червячка в глотке слюны. Тщетно. Пришлось идти на кухню. Творог - палочка-выручалочка. Добавила ложку сахара, две ложки сметаны.

     В комнате родителей свет был выключен. Тишина. Почему они вдруг притихли? Хотят понять ее и не могут. Не могут. Вот мука так мука. Мучительнейшая из мук.

    А рассказ был о любви. И этот. И тот, который не напечатали.