7

Сон. Всего лишь сон. Я падаю в пустоту ветра, и слышу голос, слышу голос с неба. Ведь в пустоте родной мне только сон немой может стать предвестником былой весны. А что ведь может зря я всё затеял? Родился с синдромом лести, прямо в гущу этих странных вдохновенно оторванных событий. Весь лабиринт, что состоит из кожи и океанов крови, прошёл не раз, и знаю точно, что пройти смогу, только победив себя. Вон из кожи, долой оковы, долой всю мерзость, грязь и ложь. Я погряз во всей этой мишуре, сигаретном дыме и алкоголе. Вся боль выходит вниз, а я пытаюсь взлететь, но крыльев нет, увы, как соль по ране. И что услышу я в ответ? Мне некуда бежать, тем более от себя, ведь вся спираль гнется под гнетом боли. В неволе я рожден, и там же я погибну.

Дождь. Всего лишь дождь. По окнам бьет и музыку свою заводит. Остановитесь жить, играть по струнам нервов, ведь желтой поезд мчится, стрелой сквозь землю тела. И близко виден рай, утопия из смысла. Искать ты будешь долго, вот только стоит ли, возможно лучше просто остановится в поле, поменять роль, выйти из колеи и стать другим, чем-то более дороже.

Но нет, увы, милорд, что другим в счастье, тебя всё время будет гложить. И нет весны, и рая нет, есть только ад и дождь, бьющейся уже об пол. Окно открылось, будто дверь и выход только там. Ты будешь долго ждать, искать другие двери, и проживёшь всю жизнь в тоске, так и не поднявшись вверх. Но хватит грусти, легких путей, их нет, и не было, все только в твоей глупой голове. И жизнь пройдет как долгий сон, закроешь их и проснешься вновь, но уже в другом мире. Поменяются только роли.

Вот и всё. Немое творчество.
Нужно идти клеить другие обои.