Проза рвётся в стихи
сник сиреневый куст мой;
никогда ремесло
не заменит искусства.
Проза рвётся в стихи,
став лиричною вроде;
замечаю штрихи
чувств осенних в природе.
И душевная грусть
обняла, как простуда,
я ещё разберусь
что почём, и откуда.
Ввысь воспрянул вьюнок,
прилепившись к сараю.
Волн ребячий восторг! –
мелкой галькой играют.
А в саду воробьи
распевают всё бред свой,
я привычки твои
обожаю, как в детстве.
Я от нежности глуп,
я люблю тебя люто,
только мёд твоих губ
стал горчить почему-то.
А душевная грусть
так сладка, как варенье,
я шепчу наизусть
это стихотворенье…
Свидетельство о публикации №214051201953
Повезло мне сегодня найти жемчужное зерно!
Какой чудный стих! Как приятна эта грусть!
Ни одного лишнего вздоха и слова!
Проза рвётся в стихи? Но и чудом стихи
прорываются часто в прозу! Такой "севооборот" в
творчестве иногда происходит.
Но взаимовизиты этих Муз кратковременны,
как реакция на погоду, видимо?
Стих умчался в шкатулочку,
а я всё ещё шепчу его... !
Валентина Марцафей 11.07.2021 18:43 Заявить о нарушении
Спасибо, Валя!
Вячеслав Егиазаров 2 11.07.2021 11:46 Заявить о нарушении