странно, трамваи не ходят кругами

была полночь. я медленно брел по пустым, темным улицам. глаза слепили изредка проезжавшие машины такси. я шел в никуда. не было никаких планов, ни малейших представлений о том, куда можно было бы пойти. оборачивался. а, нет, всего лишь показалась.

я закрыл глаза и показалось, что вот-вот сорвусь. опять сорвусь в психическом плане., но где-то внутри кто-то дернул стоп-кран, я прикурил и пошел дальше. обошел десятков семь улиц. взял американо и снова же пошел дальше. упал на лавочку, залез в сумку и увидел пластинку таблеток, которые уже давно должен был выпить и забыть. вспомнил слова врача, мол, не принимай больше одной таблетки в день, в противно случае убьешь свой мозг. но что-то пошло не так, собрал все таблетки в кучу, проглотил и запил кофе.

поднял глаза к ночному небу, увидел падающую звезду и по привычке загадал желание (и плевать, что это падают не звезды. нужно же иногда в чудеса верить). ноги окутала невыносимая усталость и такое ощущение, будто бы иду по пустыне, попадая в зыбучие пески. и вот-вот разразится ненастье, собьет с ног и похоронит заживо в своих объятиях, не дав возможности вновь подняться.

в иной момент асфальт поднимался под ногами, на которых и так еле стою. бросал меня из одной стороны в другую, отчетливо давая понять, что я со своими абсурдными логиками, убеждениями и суждениями, стану беззащитным котенком среди своры голодных псов жаждущих расправы с жертвой.

потом я вижу пропасть. по одну сторону обрыва я, по другую все остальные. она увеличивается с бешеной скоростью. я бы бросил в эту яму свое мнение. ведь есть свое мнение, а есть мнение стада. не стада даже, а вне гласных масс. которое стало рамками, определяющими моральные устои, показывающие, что правильно, а что нет. но эта проклятая привычка искать в себе и своих действиях нечто особенное все портит, а может и наоборот.

стирается грань между реальностью и выдумкой. только вот не выдумка становится реальностью, а реальность выдумкой. притом неизвестно какими красками пишутся наши истории. и как должны выглядеть наши герои.

и все это похоже на оперу, только вот уже трудно счесть все действия. сигарета в руке и я медленно возвращаюсь к реальности, наблюдая за стрелкой циферблата и дослушивая дискографию hurts.

с разряженной в телефоне батареей,
возвращаюсь домой с рассветом.
и пора закончить свою повесть о том и об этом.