Боль

Я отдам свои стихи.
Все отдам клянусь.
Мне важнее не они.
Потеряться я боюсь.

И рассказы все отдам.
Ведь они пустые.
Устал я верить своим снам.
И БРОДИТЬ как по пустыни.

Заберите.
Умоляю.
Я устал.
Я так страдаю.

В них ли горе или нет.
Всё отдам, лишь дай ответ.
Стоит жить мне или нет.

Я устал.
Мне очень больно.
Я не спал.
Давно спокойно.

Мне не нужно это всё.
Это всё кровавые плевки.
Из-за них дышать мне сложно.
Вот и чихаю, на белые листки.

Дар всё это или кара.
Разбираться я устал.
Как пустующая тара.
Я наполняясь протекал.

      * * *

Вот смотрю на свои руки.
И в глаза смотрю свои.
Неужели эти муки.
На меня с небес сошли.

Если так. То он ошибся.
На меня повесив ярлычок.
- В этот день поэт родится.
Кто то с небо преднарёк.

Было круто. Я не спорю.
Рифму лихо закрутить.
Но похоже я не стою.
Тех усилий что решили возложить.

Были крылья. Это да.
Но я падал часто больно.
А с разбито из рта.
Рифмы льются очень сложно.

       * * *

Я когда то очень плакал.
Удалив едва законченный стишок.
И под душем на коленях.
Не давал забыть себе урок.

- Как же так. Ну что же ты наделал.
Ты сквозь мрак. На свет вынес чьё то тело.
А чьё понять и не успел.
Неосторожное движенье.
И ты неожиданно вспотел.

И вот бегут по телу струи.
И с лица смывают соль.
Ну что же ты наделал.
Ты теперь совсем другой.

       * * *

Больше слово не идёт.
Даже двух коротких строк.
Похоже смыло вдохновение.
Со слезами в водосток.

       * * *

Год прошёл. А нет ни строки.
Хоть и сердце то, и те же руки.
Я уж стал немного привыкать.
Жить без этой муки.
Слово каждое скрывать.
Под своею кожей, курткой.
Чтоб случайно не стерять.

Но похоже просто спало.
Всё что накоплено во мне.
И опять наружу стало.
Рваться. Прожигая путь себе.

Снова слёзы. Снова муки.
Снова крылья за спиной.
Снова рухнул я на землю.
Снова злюсь, что я такой.