О ростке влюбленности и цветке любви

О любви спето, написано, вымолено и выстрадано так много.

В разные эпохи, разными сердцами и душами, на разных языках.

Ну, конечно, же любовь - не то, что многие привыкли знать и считать.

Взгляд, молния, ах, ох... Слезы, разочарование. Внеплановая беременность. Аборт или рождение малыша. А он с другой. Или он вернулся, но почему-то нет любви. Где она? Ведь мы же любили. Или нам так только казалось.

Бывает иначе. "Да, ты что! Он мне совсем не нравится!". Прогулки. Букеты. Кино. Прошли недели. Месяцы. "Ты знаешь, а он - такой... И как я раньше не замечала. Самый лучший! Самый любимый!". Свадьба. Дети. Жизнь, в которой все: невзгоды, трудности, потери, но и радости, счастливые минуты и часы. И все вместе. Он всегда рядом. Боже, спасибо за него!

И много других историй.

Так где же любовь? А где влюбленность? Где страсть, физвлечение?

Все так, казалось бы, запутано, сложно.

Да, ничего сложного. Есть влюбленность. Да, порой она может перерасти в любовь.

Есть вспышка страсти. Секс. Встречи, хотя не факт. Лишь одна встреча, для секса.

И тут, логично, наверное, нужно добавить из своего опыта...

Ей уже не 16, даже не 25. Но еще не пенсия)))

Да, были вспышки. Были влюбленности. Была любовь. Ей так казалось.

Были редкие знакомства. Были встречи на раз. И не только. Любви не было. Были истории, в которых (сейчас она это понимает) она начинала любить, либо ее влюбленность начинала перерастать в любовь. Но мужчинам любовь была не нужна. А потому ее росточек не мог расцвести в прекрасный и сложный в уходе цветок любви. Росточек влюбленности быстро засыхал, он был никому из тех мужчин не нужен. А она с каждым разом все более философски стала относиться.

И вот недавняя история. Только ее история. Он ее не прочитает, хотя и посещает этот веб-ресурс. Вчера он написал, что даже не заметил, что она его любила или хотела любить. То ли она - такая дурочка, что в себе спрятала это ее"любить", то ли у него иное представление о любви, то ли у него идеал иной, а она просто не вписалась в его идеал. А он ее критиковал: ее фигуру (ее тело), ее работу и, возможно, что-то еще. Между нами девочками "если критикует, значит, не любит". Он в самом начале ей говорил: "Разве любовь существует? Что это такое?". А еще была его фраза: "Я - однолюб. Она уже замужем. Но я ее люблю". И что-то еще.

Она развлекала его своими историями, из ее жизни. Своими размышлениями. Делилась частичками своей души. Возможно, для него то было лишь чем-то обыденным и надоедливым. Кто знает? Сейчас это - прошлое. Неважно.

Она не может сказать, что он ей понравился. У него обычная внешность. В ней есть изъяны. Ей были не по нраву какие-то черты его личности. Но почему-то за несколько часов общения в том кругу, где был он, в ней проснулось оно. Либидо. А оно просыпается в компании не с каждым мужчиной. Временами. Но не с каждым. Одновременно появился интерес. Потому что ей нравится что-то в том стиле общения, который был у него. Хотя он играл, точнее переигрывал.

Потом была единственная встреча тет-а-тет, точнее прогулка, длиною в сутки. Была ночь. Домик. Тишина. Они даже лежали рядом. Да, оно снова проснулось. У нее. Но не у него. Бывает. Нет, конечно. Ничего не было.

Потом они возвращались домой. Он снова играл, шутил, обнимался. А позднее в ответ на ее "прости, если в чем-то обидела", тоже написал "прости". Наверное, за те обнимашки. Хотя, кто ж его разберет. Прошлое. Уже неважно.

А ей уже хотелось его видеть, слышать его голос, чувствовать его запах (хотя с обонянием у нее проблемы, но она чувствовала). Нет, она спокойно спала ночами, не было приступов бессонницы. Но ей хотелось быть рядом, ощущать его.

Да, было смсное общение. Сейчас это - нередкое явление. Не имея возможности общаться вживую, она повелась на смсное общение. Он временами тоже коротко писал.

Она пыталась заглушить либидо, а потому сказала ему и себе, что он ей как брат. Типа он поверил. Типа в 31 год мужчина так легко верит словам женщины, с который лежит рядом и знает, что она к нему чувствует. Но она ему не нужна. И потому он "верит", что он ей как брат.

Прошел месяц. И вдруг она поняла, что так больше не может продолжаться. Да, ей хочется любить, отдавать, быть рядом. Только ему это не нужно.

И вот она пишет ему, как есть. А он в ответ: "видимо, что-то прошло мимо меня, моего взора... что ты хочешь?.. ты сама не знаешь, что ты хочешь?... ты же сказала, что я тебе как брат... надо поговорить, но у меня проблемы со временем..." и бла-бла-бла...

Она - существо гипер-суперэмоциональное. Эмоции. Нет. Она не стала кидаться фразами типа "Подлец! Трус! Ты разбил мне сердце!". А он неспособен его разбить. Никто неспособен разбить ее сердце. Либо она склеила свое сердце уже когда-то, в прошлом, из разбитых кусочков, либо она была когда-то, в прошлом, в иллюзии, что ее сердце можно разбить.

В какой-то момент она прозрела. Да, было чуточку больно, но и боль иллюзорна. Немножко обидно. Было ощущение фальши и предательства.

Утро вечера мудренее. Или еще говорят: "Надо переспать". С проблемой))).

Утром она еще ощущала, что внутри нее что-то умирает, как если бы то был ребенок, возможно, тот самый, любимый и долгожданный, возможно, от него. Но то был не ребенок. Она впервые ощутила, что внутри нее умирал тот самый росточек, который снова не перерос в любовь. Ей так хотелось, чтобы перерос и расцвел. Но ему это было ненужно.

Она знала, что ему безразлично, и все же написала ему о смерти, что происходила внутри нее.

Прошло несколько часов, она снова ожила. Как феникс. Сколько раз за эту взрослую жизнь она умирала внутри и снова возрождалась.

Сейчас ей легко. Она скажет "это - благодать Божья". Может, кто-то назовет это иначе. Главное, что легко. И радостно. Как будто груз спал: с плеч, с гpyди. Внутри пусто, росток же умер. Его там нет. Но негрустно. Потому что она знает, что однажды внутри снова вдруг, неожиданно появится этот росток. И он обязательно переродится в цветок, впервые в ее жизни. И она снова напишет, в прозе и стихах, о любви. И рядом будет он, другой, но тот самый.

А пока ее радует этот стих, написанный благодаря тому ростку, что родился внутри нее, хотя ростка уже нет:

Любовь – это цветок, она не может быстрой быть.
Ей нужно время, чтобы распускаться.
Заботиться о ней, ухаживать, растить,
Быть терпеливым и не удивляться,
Когда пробьется маленький росток
Сквозь грубую и серую прослойку
Души твоей, как если бы земли кусок;

Не забывай, конечно, про подкормку
Из нежных слов, тепла и доброты,
Терпения, ласки, понимания.
Без восхищения не живут цветы,
Хотя бы капельку внимания
Им нужно регулярно уделять,
Цветку не отдаваясь без остатка,
Конечно, про себя не забывать;

И будет аромат тот сладким,
Когда цветения придет пора,
Души твоей откроет он величие,
Неповторимой красотой Творца
Раскрасит бренное твое обличье.
Цветение пустым быть не должно:
Сдержи на время жажду нетерпения;
Плод сочный, дивный принесет оно,
В нем твоей краткой жизни продолжение.

И еще:

Сейчас во мне любовь Господня,
Любовь к мужчине умерла сегодня.
Я не бросаюсь и словами не играю.
Мои стихи - лишь плод любви, не знаю,
Когда любовь к мужчине снова испытаю.
Сейчас любовь небесная меня спасает.

Любви, радости и благодати!

PS: я не стремлюсь делать ему рекламу, в нем было и есть что-то хорошее. У него неплохие рассказы. Персонаж моей истории реален. Вот его страница на данном ресурсе http://www.proza.ru/avtor/ivanbrago

Он общителен, зовет девчонок на прогулки, заигрывает с ними, делает обнимашки, шутит и юморит. Дай Бог, что в его жизни однажды появится супруга. А пока он красиво говорит и заигрывает с девочками, создавая свой "гарем" из знакомых женского пола)))