Хатбер

«Однажды ты у меня спросишь, что я люблю больше - тебя или еду? Я отвечу, что еду. Ты уйдешь, так и не узнав, что еда - это ты...» (с)





Джаред Хатбер громко кашлянул в свой старенький белый платок, который был покрыт пятнами, отдаленно напоминающими ржавчину. Раньше, когда подобное случалось, он в недоумении смотрел на лоскут ткани и думал : «Какого черта?!». Но сейчас он уже не обращает на это никакого внимания.

Джаред просыпается рано утром, встает с постели, замахивает залпам стакан бурбона, смачивая пересохший язык, прилипший к нёбу, и идет чистит зубы, и пока зубная паста пожирает кариес между его зубами, СПИД пожирает его самого изнутри. Харбер думает о чем угодно, простуда, пневмония, рак, но ни как СПИД, если говорить напрямую, то это даже и не приходило в его голову, ведь СПИДом болеют только чертовы гомики, к которым он никак не мог себя приписать.

-Вы тупые твари, которые не могут отличить корь от ветрянки, будете мне говорить, что-то о СПИДе! - кричал он, сплевывая на пол, свою пропитанную ядом слюну в приемной местной клиники.

Можно выдернуть свою страничку в больничной карте, смять ее, выкинуть в мусорную корзину, сжечь, разжевать и проглотить, что собственно и сделал Хатбер, но каждое утро во рту был все тот же привкус, глаза были все такие же усталые, кожа желтела. Его желудок переварил диагноз, СПИД переваривает его тело.

Он думал: Нет, Нет. Какого черта! Ведь мне еще столько нужно сделать, а эти чертовы крысы говорят мне, что у меня осталось два месяца.

Легкие стремятся вырваться через глотку, жгучая боль завязывается тугим узлом в горле, кажется вот-вот и он увидит их на своем платке, покрытым островками «ржавчины». Именно тогда он и сдался.


Продолжение следует...