Дырка от бублика

Бывает разговор, вытягивающий изнутри что-то. Так медленно- медленно. По каплям. Неимоверно долго. Как вода утекает из тебя твоё настроение, эмоция мгновения, этого момента времени. Перетекает в другого. И уже в другом твои мысли. Живут своей жизнью. А в тебе его. Смех. Ты скрючиваешься на кресле калачиком , трясёшься. Просто вибрируешь и глотаешь эти округлые как голыши, обтекаемые слова, фразы. И, когда уже это закончится, сидишь, и сил в тебе нет. Как бы утекли. Как выжатый лимон. Как сахарная вата, такая вязкая , сладкая. И ты вся как сладкое, воздушное естество.

Ты знаешь, что разговаривать со мной нелегко. Простое перебрасывание мячиком фраз превращается для собеседника иногда в своего рода умственное испытание. Я  проглатываю некоторые фрагменты диалога, они спускаются в горло и исчезают там, в глубине. Смысл теряется на время. Я  просто оказываю собеседнику доверие, поднимаю его до себя. Будто он также как и я следует витиеватой логике . Этому клубку Ариадны. Не прерываясь и не останавливаясь в недоумении. Об этой прерывистости мысли писал Мандельштам :
-«Для меня в бублике ценна дырка …Настоящий труд — это брюссельское кружево. В нем главное то, на чем держится узор: воздух, проколы, прогулы».
Для меня тоже ценны эти " дырки от бублика", мысли, через которые можно перескочить, перепрыгнуть в диалоге.

И почему то в этой пустоте хорошо. Гулко отдаются шаги по блестящему паркету твоей души. Пустая огромная комната, ёлочка паркетного рисунка. Блеск лакированной поверхности. И окна, венецианские, огромные. От пола до потолка, занимают всё пространство. И гулкие шаги в этой пустоте. А за окном белое кружево облаков, цепляющихся друг за друга пальчиками. И плывущих цепочкой друг за другом. И неба синь. Глубокая, яркая. И всё хорошо. Всё будет хорошо!