Вспыхнула вспышка...

Вспыхнула вспышка, вырвав из темноты кусочек прошлого. Кирпичи, сделанные, совсем в другом мире, в другом времени, сделанные руками того человека, которого уже нет на этом свете, и пусть не он, это здание проектировал и строил, но столетний материал всё ещё хранит тепло человеческих рук создателя. Уже поздно. Надо будет завтра пораньше, днём, вернуться и сфотографировать это здание при солнечном свете. Напоследок, ещё раз, вспышка осветила фрагмент истории, и мои кроссовки направили меня домой. Успев на трамвай, я всматривалась в огни моего родного города. Не доехав до дома, остаток пути я решила пройти пешком. Сегодня воздух был каким-то особенным.
Незаметно подкрались тучи, и гром известил о ливне, который обрушился на тех, кому в голову взбрело бродить по ночному городу. Но, видимо не рассчитав своих сил, или пожалев случайных прохожих, дождь ненадолго умерил свой пыл.
Мокрый асфальт. Капли, которые устали ждать, приземлившись на блестящую от влаги и фонарей дорогу, отталкиваясь от поверхности, играя светом, перепрыгивали друг через друга. Я, поддавшись их веселью, тоже прыгала, через лужи. Дома остался зонт, и я, стараясь не замочить чехол с фотоаппаратом, добежав до ближайшего укрытия, продолжила участвовать в этом празднике, уже как сторонний наблюдатель. Едва я встала под какой-то козырёк, дождь зарядил с новой силой. Вспышка, ещё одна. Я старалась поймать на плёнку молнию на тёмном небе, а гроза в свою очередь, многочисленными вспышками, фотографировала одинокую девушку в ночном городе, залитым дождём и цветными огнями, размытыми, будто акварель, потоком воды, срывающейся с небес.