Царица волков

От скуки он заговорил стихами о том, какое прекрасное полнолуние увидел за окном своей квартиры. Пар от горячего чая поднимался к потолку и исчезал в воздухе. Нужно было написать хотя бы строчку, а дальше мысли пошли бы сами и их как бурный поток горной речки, было бы уже невозможно остановить. Сточенный карандаш циклично постукивал бумагу, выбивая непонятный ритм. Писатель провел указательным пальцем по краю бумаги. Отсутствие вдохновения немного пугало его, и он то и дело погружался в глубокий анабиоз своих мыслей, призывая из недр подсознания ту музу, которая помогала ему на протяжении многих лет. Но ответа не было. Цикличный стук карандаша прекратился. Возникла бредовая идея для первой строчки. Он подвинул стул поближе к столу и приступил к божественному обряду, по созданию жизни на листе бумаги:

«Сегодня я узнал, что моя муза сдохла. Забилась в угол и умерла, пуская пену изо рта. Ее не похоронят, и плоть моих надежд будет еще долго тлеть в моей голове. Три дня не единой строчки. Я отложил карандаш и подошел к окну. Чудный вид на морской бриз освежил грешную голову от дурных мыслей. От жары я чувствую неутолимую жажду. От жизни я чувствую неутолимый голод.  Порой, долго гуляя по пляжу, мне удается увидеть  по настоящему великолепные вещи. Причудливые узоры морских раковин,  отражение бликов солнца от песка на пляже, девушек в бикини.  Сегодня я случайно забрел переодеться в женскую раздевалку. И осознал, что допустил критическую ошибку, когда снял плавки. Реакция моей случайной жертвы была… интересной. Мы долго молчали. Она, плотно прикрывающая свою наготу руками. Я ничем не прикрывающий свой срам. В себя пришел, когда мой маленький Джек подал признаки жизни. Окончательно осознал окружающую меня реальность, когда в мою больную голову прилетела бутылочка с маслом для загара и попала мне прямо в нос. Впрочем, я не жалуюсь. Разбитый нос полностью оправдывает невинное совпадение старого развратника. Чуть позже, я уже улыбался с двумя бутылочками пива в местном баре. Завсегдатаи с удовольствием слушали мою историю, иногда легонько ударяя меня кулаком в плечо. Дома я обнаружил на плече огромный синяк от их дружеских одобрений. Тело уже не то. Может это и был тот толчок, который мне был необходим. Я взял карандаш и попробовал написать пару строк:

«Он пробирался через темный лес, аккуратно раздвигая ветки, которые упирались в его лицо. Огромное количество комаров садилось на его шею. Маленькие вампиры, наверное, уже выпили литр крови. Изредка в его голове крутились мысли «Что я здесь делаю», «Пора уходить».  Но это было его добровольное решение. Уйти в лес.  С самого начала он считал, что этот выезд на природу был не нужен. Сидеть у костра и смотреть на целующиеся парочки. Смотреть на их самодовольные лица. «Именно так вы хотели подбодрить одинокого друга? Да пусть здесь комары,  зато нет ваших отвратительных лиц»…  Если пройтись по фактам, то одиночество съедало его изнутри. Однообразные дни доводили до безумия. Разговоры с самим собой были сигнальным огнем о необходимости быстрой смены обстановки. И, казалось, согласие на предложение друзей на совместный выезд на природу, хорошая возможность немного привести голову в порядок. И неизвестно в какой именно момент все пошло не так. Скорее всего, с самого начала. Он вышел на небольшую поляну. С нее открывался чудесный вид  на небесный ковер, усыпанный серебром. Он сел и открыл блокнот. Необходимо было выплеснуть весь набор мыслей, которые скопились за этот день и, возможно, сделать из этого, что нибудь хорошее:

«Жил да был на свете один юноша. Он часто любил гулять в лесу. Мог проводить там дни напролет. Жители деревни считали, что таким образом он просто отлынивает от работы, и считали его чудным. Шли годы, юноша стал мужчиной. Но все так, же беззаботно он уходил в лес, оставляя всю работу  своим сверстникам. Жители деревни решили серьезно поговорить с этим человеком. Так как мужских рук в деревне явно не хватало. Но во время разговора юноша ответил, что не может им помогать. В лесу живет его невеста. Жители сильно удивились. На вопрос , «Кто она?» парень отвечал «Царица волков».  «Окончательно тронулся» - говорили между собой жители.  «Если ты хочешь жить среди нас, ты должен помогать. Что же ты за мужчина? Какую семью собираешься заводить, обходя стороной простейший физический труд?». Этот человек отвечал: «А, почему вы думаете, наши стада уже который год не трогают волки? Сколько голов скота пропадает с наших дворов?».  Жителей не устроил этот ответ, и разговор остался незавершенным. Парень так и продолжал ходить в лес. На совете жители деревни решили повыбить дури из бездельника, ума вправить, и попросили помощника кузнеца «потолковать маленько». И так получилось, что помощник кузнеца во время разговора не подрасчитал силу и убил парня одним ударом. Похоронили по обычаю. Помощника кузнеца сурово наказали. Шли дни, недели. Неожиданно на стадо стали нападать стаи волков. Нападать открыто. Утаскивая десятками голов за раз. Когда весь скот в деревне вымер, стали пропадать люди.  И в одну ночь, на улицы деревни сбежались сотни волков, вытаскивая жителей деревни на улицы и устраивая там кровавый пир. Последнее, что видели жители деревни, красивую девушку, которая спокойно шла прямо посреди этой бойни. Глаза ее горели жаждой мести. Выжил только один человек. Помощник кузнеца. Именно он рассказал мне эту историю. На вопрос «почему его оставили в живых?» он ответил  - «Она подошла ко мне и сказала всего одно слово, которое до сих пор крутится в моей голове «Помни…». И я по сей день помню. Такое нельзя просто так забыть»».

Он закрыл блокнот. Звезды все так же освещали поляну. Глубоко в лесу он слышал голоса друзей, которые искали его. Может быть, все не так уж и плохо. И под светом полной луны, он мог поклясться, что на секунду увидел силуэт только что выдуманной девушки. Царицы волков»

Кто бы мог подумать, что меня потянет на такую лирику. Все виновата расслабляющая атмосфера. Шум моря. Луна. Я скомкал только, что написанный лист бумаги и точным броском кинул его в урну. Не по мне это. Слишком стар я стал для этой херни. Но на душе все равно скреблись кошки.  Может, стоило, перед тем как надевать плавки, пригласить ту девушку в ресторан. Все карты, как бы, были уже раскрыты. И это предложение она бы запомнила на всю жизнь…. Отгоняя лишние мысли, я открыл бутылку пива и сел в кресло качалку. Все-таки моя муза сдохла. Забилась в угол и умерла, пуская пену изо рта, как бешеная волчица».

Обряд был завершен и он положил карандаш на стол. Чувство голода было немного удовлетворено, но надолго ли. Перечитывая несколько раз свою писанину, он не мог не заметить такие минусы как: отсутствие деталей, нелинейность повествования, скудный однообразный язык и дешевая игра с воображением читателя. Немного вздохнув, он положил рассказ на стол. Во всем этом не хватало души. Он аккуратно подписал сверху название и убрал лист в ящик. Плюсы письма в стол в том, что это никто не читает и есть время для самосовершенствования. По сути, все люди писатели. Все придумывают истории. Но для него это было хобби, которое переросло в зависимость. Неожиданно для себя он понял, что забыл придумать мораль всей этой истории. Но потом в мыслях отшутился, что в этом рассказе, как и в нашем современном обществе «нет, ни морали, ни здравого смысла». И вновь от скуки, как это и нередко бывало, он стал в стихах восхвалять сегодняшнее полнолуние.