Старая мельница

Она шла.
Шагала по дороге, известной ей с самых незапамятных времён. Она знала её хорошо настолько, что, оказавшись в совершенно ином краю света, смогла бы без труда описать каждую песчинку, каждую ничтожнейшую деталь этой тёмной тропы... но ей никогда не свернуть с неё, никогда не уйти, никогда не сбежать отсюда. Она просто идёт вперёд в поисках чего-то неведомого: неведомого для её собственного разума. Она лишь знает, что должна идти; идти и никогда не останавливаться, покуда не достигнет своей цели.
Воздух пах дождём и сырой землёй. Она жадно вдыхала этот холодный аромат ночи, надеясь уловить в нём нечто знакомое, нечто, что подсказало бы ей, куда ведёт Тропа, однако она не слышала ничего. Воздух наполнял её. Пробуждал её из мёртвых.
Вдали была видна старая мельница; старая, заброшенная и не нужная никому из ныне живущих. Рядом с нею располагался такой же старый и одинокий колодец: вода в нём всегда была чёрной, горькой и невообразимо ледяной.
Она знала это место. Знала захоронение собственного Страха. Каждый раз дорога приводит её к этому месту, к старой мельнице, не позволяя двигаться дальше. Когда она ступает сюда, всё начинает повторяться вновь, бесконечно и неизменно. Ужас поднимается из глубин прогнившего колодца, призраки выходят из стен проклятой мельницы и протягивают к ней свои мёртвые руки. Она бежит без оглядки, а затем, когда, наконец, остаётся одна, заново возвращается назад. По возвращению её на старой мельнице уже тихо: спокойствие и умиротворение царят здесь. Ей кажется так. Ей многое кажется.
Она для чего-то заглядывает в колодец. Смотрит в него лишь несколько мгновений, а затем Страх забирает её. Она кричит, но никто не слышит её крика. Она зовёт, но никто не слышит её зова.
Тьма. Ужас. Пустота.