Маленький каштан

Моя улица в Киеве, совсем коротенькая, всего метров 200 в длину, носит ласковое имя Каштановая. Это – левобережье Киева, здесь – «намывные песочные подушки» для домов. Сверху навезли чуть торфа… «самого грубого помола», под которым, как правило, скрывается невывезенный строительный мусор. Долгое время здесь ничего не росло. Потом появились гибнущие, одна за одной, берёзки. Наконец, спохватились…насадили каштановую рощу. Цепкие, выносливые каштаны стали быстро приживаться.
И перед подъездом дома, в котором я живу, тоже посадили  крохотный каштанчик. Не везло бедолаге:  воткнули его в землю как раз на выезде с автоплощадки. Однажды пьяный водила на дорогущем «шестисотом мерине» сломал бедное деревцо.  Я внимательно оглядел остатки, срезал пилочкой размочаленную верхушку. Полил. Дал каштанчик от корня новый побег. Но и ему – не в сласть жизнь оказалась. Пришла суровая киевская зима. Ленивае тётки-дворничихи  кое-как чистившие снег, без жалости махали лопатами в сторону каштанчика. Сугроб завалил деревцо…с головой. Весной он, опять покорёженный и частью сломанный, едва выжил из под кучи очень долго не таявшей глыба спресованного льда. Все каштаны уже на нашей улице выбросили листья, кое-кто и «свечи» цветов успел выставить, а этот…едва почки распускал только. Да ещё (это я обнаружил потом), под ним лежит обломок бетонной плиты. Бедное деревцо, в поисках землицы, или хоть песка, стало тянуть корни вбок, огибая плиту. Вот и само …накренилось.
--------------------------
Потом ещё было засушливое, в тот год,  лето. Бедный каштанчик, не сумевший развить добротную корневую систему, погибал.  И вот тут я решил заступиться за маленький каштан. На глазах у изумлённых соседей, вечно сидящих на лавочке у подъезда, сделал  крохотной цапочкой канавку по контуру кроны и в самую середину жаркого, всё выжигающего лета принёс каштанчику ведро воды. Чистой, бюветной, не какой дряни водопроводной.
--------------------------
Мне вспомнилось детство…Вспомнился рассказ покойного отца…После Великой Отечественной войны (которую в нынешнем Киеве новоявленные «патриёты» через букву «ё» отрицают, вместе с Днём победы 9 мая), эдак в 1946-ом моему брату покойному, тоже ветерану ВОВ, получившего контузию, надо было сделать переливание крови. Кровь дал мой отец. Коновалы, именуемые в нашей стране врачами, видать выкачали, на радостях, из отца не 200 и не 300, и не 400 кубиков крови. Да и голодно ещё было. … Слабость голодная…Одним словом, по рассказу отца, не дошёл он по нашей улице до своего дома метров сто. Сел на землю, прислонился к могучему каштану, закрыл глаза и решил, что смертушка пришла. Ан, нет! Как от дерева почувствовал внезапно приток сил, встал и до дома своего -  дошёл. Выжил, с тех пор с благодарностью на тот каштан поглядывал. До самой смерти.
--------------------------
Иное вспомнил я. Говорят ведь люди, если худо тебе, поезжай в лес, в тихий уголок, прислонись лбом к дереву. И…поможет дерево, полегчает тебе!
--------------------------
Я опять подрезал каштанчик. Потом забил металлический штырёк, верёвочкой  подтянул, выровнял стволик, опять натаскал в канавку воды…..Через пару дней верёвку кто-то обрезал (видать, такой кризис, что и верёвка кому понадобилась!), штырёк «люди добрые» вытащили, унесли (как-никак, граммов 200 весом он был, на металлолом сдать – глядишь, ещё на два глотка ПЫВА хватит!).
--------------------------
Я привёз с дачи метровый штырь арматуры. Катанка, 12 миллиметров. Ухая обухом топора загнал штырь в дряхлую уже бетонную плиту возле каштанчика так, чтоб…и зубами не вытащить! Опять выровнял каштанчику ствол. Углубил и расчистил канавку и …угостил каштанчик тем, чего на свете вкуснее нет - ферментированным коровьим дерьмом, растворённым в десятилитровом ведре бюветной воды! Аж с дачи тащил наглухо завинченный бутылёк с добром коровьим.
И…ожил каштанчик. Выбросил полуметровые молоденькие веточки, оброс густыми, сочными листьями. Потянулся к небу. Из запуганного жизнью ребёнка как-то разом превратился в угловатого ещё, но растущего подростка.
Ночью, с 15 на 16 мая 2014 была в Киеве нехилая гроза: воробьиная ночь. Молния за молнией, вода с неба – потоком. Утром я выглянул, спросил у каштанчика: «Испугался? Ничего. И не такие грозы бывают! Расти! Выцарапемся!» И вдруг…мне почудилоь, что подросток-каштанчик мне в ответ…улыбнулся! Я погладил деревцо рукой по стволику….