Жизнь моя, как осенний листочек. Роман Том 3 1-09

 Жизнь моя, как осенний листочек. Роман Том 3 1-09


Глава   1. «Жизнь продолжается»
Глава 9. «Сохрани мою тень...»

Исповедь человека отворит замок тяжести.

Плясала рифма, но нет души,
Одни пустые любви слова.
Как бы ты рядом ни пляши,
Не будет полёта в небеса...

Душа, вспорхни, душа, лети...
Оставляя лишь белый шлейф...
На колеснице всё за ней,
Куда дорогу проложил шарф...

«Сохрани мою тень. Не могу объяснить. Извини».
(с) Иосиф Бродский, Письма к стене (1964)

   «Сохрани мою тень. Не могу объяснить. Извини». И не стану писать я письмом, только ты занавеску открой, посмотри... ты поймёшь, где твой дом за стеной... где усеян кустарник, но оголён... дотяни, дотяни до весны... весь зимой под навесом снегов, тёмной силой наброшенной шалью на тяжёлую ношу и ступень – пройдись и глаза в небеса подними... подними руки вверх, попроси, там Господь всё же смотрит на нас, там Господь всё увидел сейчас, и не станет он рушить стены, и не станет ломать отчий дом... всё пройдёт, всё пройдёт, оживёт, и весна нам подарит росток. И цветок той любви, о которой легко нам сказать, о которой легко нам писать, как легко нас погладит рассвет, как осветит тебя первый луч, как впервые встретишь любовь, о которой в мечте лишь поёшь... глубину этих чувств бережёшь...
http://www.stihi.ru/2014/01/12/932

    Писать, писать, идти как будто в гору, наполненная мыслями голова – как вещевой мешок, и ты не можешь остановиться, ведь жизнь не оборвалась, а идёт, и кто посмеет раньше распорядиться, чем это отмерено тебе? И знаешь, что трудом придётся все остальные годы пройти, но ты возьмёшь те высоты, что тебе и не снились. Ведь ты в год Крысы рождена, писать тебе завещано с рождения, успела – за сорок дней ты родилась. Так часто я думала о себе. Но почему же не всё сбывается? Может быть, большой перелёт и перемена места жительства поменяли полностью мировоззрение и взгляд на жизнь? Всё как будто бы идёт своим чередом, праздники отмечаем, после смерти моего старшего внука без музыки, как будто что-то остановилось. Всегда с радостью, с весельем и танцами, а сейчас делаем шашлыки, сидим долго за столом, а сказать нечего. Как будто бы нас опустошили, как из бочоночка с вином. Во рту остался сладковатый терпкий вкус, оскомы полный...

Как часто, женщины...

   Как часто, женщины, хотим мы слышать волшебные слова любви, но ничего взамен не дать, а больше требовать с него, – а он всё ждёт признаний от тебя, но ты молчишь. Он думает, что ты стесняешься его, не можешь произнести слова любви, а ты просто трусишь их сказать. Боишься, чтоб не сглазили тебя, боишься вслух произнести слова, которые у тебя запрятаны в груди, боишься доставать, отдать не хочешь, а только медленно в ответ киваешь головой: согласна на сближение, – и только после этого сближения в любви ты полностью раскрепощена, любя...
http://www.stihi.ru/2011/03/02/994

  Как часто, женщины... а может, и я хочу немного счастья для себя, ведь жизнь прошла, и несколько мгновений – уйти в края, где свет манит и ласка, и звук гитары издалека доносится к тебе, где шелест моря у причала и крик чаек. Проснись, проснись, ведь это сон, а наяву твой сон уж остатки грима смыл...

«Жизнь смоет остатки полночного грима»,
И смотришь в зеркало: ты уже некрасива...
Погас блеск миндалевидных медовых глаз,
Складки над ними, цвет волос янтаря исчез,

Затушёвываешься тщательно перед выходом,
Делаешь замечание, чтобы не показывал
Близким планом, но безрезультатно всё,
Обвисаешь, стареешь, голос не тот, что был раньше...

Даже одежда – когда-то была любима, красива – не та...
Вкус поменялся в еде, в вине, всё свободное время,
Которое проводишь в одиночестве, без грима,
Изо дня в день становишься просто затворница...

http://www.stihi.ru/2012/03/09/2117

Мужчина с характером ветра – любимый –
Поселился победителем в сердце...
Уютно, прохладно бывает при встрече,
А в жаркий день освежающе лаской.

   А как узнать, кого тебе надо, какого хочешь ты иметь мужчину?.. ведь ветреный он – это не преграда, когда в достатке ты живёшь, но ищешь всё-таки другого. А вот пример: твоя подруга. Её и муж не ветреный совсем, сидит он дома, нищета и голод, лишь только на побегушках у неё.   А там она уже троих сменила, и не ветреный славный был, но с третьим на другого угодило, кто пьёт и спит непробудным сном, тебе хоть повезло – не пьёт...
   Но кто решит, что надо ей в этот момент, ведь жизнь не ясна до конца... уже и свахи на всю страну есть, а выбирают лишь юнца, когда ему лишь только жить, но он готов со старухою кружить, лишь бы отписала она ему добра. А той что – набралась молодости от него... не стыдно на всю страну с ним под венец идти, а сколько раз летала в облаках с фатой, – откуда деньги, не понять, – расплачиваясь за неравный брак.
   Неравный брак – порок столетий, откуда же берутся дети? – в пробирках зачали. Я понимаю, если не имеешь, но как же здесь, когда давно ты бабушка уже, как поверить в чудо рождения детей... Не скрыть, не оправдаться, а лишь запрятаться в замке на тысячу замков от посторонних глаз. Чтоб свет не пролил случайно правду. Пускай живут и радуются там, но не трудитесь оправдаться. Зачем – и так понятно, и нечего скрывать, откуда ветер дул.
http://www.stihi.ru/2013/12/20/9788

    Не надо смешивать свой род, хотя уже давно известно, что у метисов и минусы есть, и большие плюсы. Они почти что все самородки, и красивы, и умны по своей природе – от Бога, дарованные родной природой. Но промчалась жизнь моя – и сложилось на это всё моё другое мнение. Я и мои дети метисы по природе. И в нас с рожденья – смешанная кровь. Я говорю о нас в сравнении с чем? Сравнение нашла – «как борщ!!!» Но вкусный только со сметаной. Не говорю, конечно, я о всех. Я лишь себя в пример хочу поставить. Мою судьбу, меня саму я сравниваю, как из той сказки. А с детства я себя гадким утёнком представляла. Ведь всё в сравнении – равняла я семью свою, родителей тоже. Меня всё с детства жизнь бросала туда-сюда, как мячик. И даже в стаю грязных птиц. Не говоря про ободранных кур-несушек. Меня не подпускали. А сколько раз они клевали, а сколько раз кудахтали на чужом мне языке, языке кур и индюков. Хотя, уже расправив крылья, я тихо-тихо подрастала... И в лужицу со стороны смотреть я перестала. И на всё смотреть своими детскими глазами. Меня на это так смотреть просто жизнь суровая заставляла. Я на себя внимание обращала, уже сама, как лебедь, я одна в озеро уплывала. Уже к шестнадцати годам, как тот утёнок гадкий, в пещере поместиться не могла, и вылетела я на свободу. Но только крылышки мои на солнце обгорели. Я просто направление не туда взяла. Мне надо было лететь на север, а я взяла на юг тогда. И южное солнце мне било в лицо. Так сильно, обжигая на лету крылья, что я опомниться не успела, как попадаю я опять в пещеру уже живущих там гусей. Пещера тесная была. Всё билась я, ломая крылья до крови. Старалась – хотелось выбраться оттуда. Но выйти, на жару лететь я побоялась. Я вижу, что не туда попала, но мне пришлось барахтаться и биться так, чтоб высоко взлететь. Нашла я стаю по своему уму и красоте, как самородок, в нас божий дар!
http://www.stihi.ru/2010/09/11/1518

Я тучи разведу кругами.
Прольётся тёплый дождь.
Не мучай весной словами,
Заметна запутанная ложь.

Талой землёй под ногами
Оттепель в жизни ждёшь.
Важно, что о тебе скажут,
Считаешь сама – живёшь.

Вздохами с губ... слетают.
Понимаешь, он очень груб.
Отрицательно они терзают.
Подобие штормов океана тут...

Плохой погоды в семье нет.
Гуляешь ветром ты шайтана
В ожидании миража днём,
Ночью видеть вновь желая.

http://www.stihi.ru/2014/04/03/2457


   Сквозь время и расставания стала больше понимать, что просто я к нему привыкла. Вы скажете, полвека прожить нелегко, но я должна сказать, что года пробежали одним мгновеньем. Скоро моим детям будет полтинник, а страшно становится, что ты уже стареешь, хотя я себя пенсионеркой не чувствую, наверно, это потому что я пишу, часто возвращаюсь в свою молодость. Но что мне сделать, ведь когда ты возвращаешься, то чувствуешь, что твоё сердце подпитывается, твоя душа порхает в пространстве, где было тебе так хорошо, когда ты любила и не могла дня прожить без него...
   Со временем я стала понимать, что все пожилые люди положительно вспоминают первую любовь, даже если её конец был плохой, и желали бы возвратиться в те мгновения любви, нежности, юности, беспечности, в которые уже не попадали в дальнейшей жизни, в последующих браках.
Второй брак, потом третий, и пошли гражданские... растратили любовь на все сто... и каждый думал, что там будет лучше, но потом всё оказывается то же самое. Значит, надо в себе искать причину, может, ты сама не такая, как все... Ты разберись в себе.

http://www.proza.ru/2014/05/23/2042



 Стихи – как птица: на снегу строкой резвится...