Память

 Шел дождь. Он поливал бушующую весну так обильно, как будто беспокоился, что летом будет засуха. Порывы ветра дождевую воду пригоршнями бросали в окно. Стоял серый день. Солнце не выманивало на прогулку, весенняя природа глубоко заретуширована дождем, монотонное дождливое пение  не прерывалось ударами грома – все располагало к чтению.

  На самой дальней полке книжного шкафа спряталась школьная «География». Очень потрепанный переплет давал понять важность книги – много читателей грело книгу своими ладонями! В моих руках книга открылась сама – между страниц лежал засушенный цветок! Как удивительно: засушенная незабудка сохранила цвет!
 
 Я стала перелистывать книгу, мельком читая известные мне строки, но книжные листы возвращали меня к засушенному цветку. Вспомнилось, как школьницами, радуясь весне, концу учебного года, собирали самые яркие цветы и закладывали их между страниц уставших учебников! Тихонечко я прикоснулась к неожиданной находке… Сколько же лет этому «гербарию»? Кто же надеялся на долгую память, укладывая здесь незабудку? Не маргаритку – незабудку?!
 
 С самого глубокого дна моей души  поднимаются воспоминания, представляются лица одноклассников, подружек школьных, учителей… Теперь, по прошествии половины века, эти воспоминания как будто бы и явь, и сон…
 
 Торопимся мы, а время убегает, убегает.  Засушенная незабудочка…
 Может, она для того, чтобы  вернуть нас в звонкую юность?
 Хотя бы на несколько мгновений – к началу дорог?
 К чистому сердцу, к хрустальной душе?
 Незабудка…