Вечный блюз

Странный сон опять посетил его.
Светлая лунная ночь… Лужайка перед маленьким двухэтажным домиком… Из окошек нижнего этажа мягко льется густой непрозрачный свет…
В общем, мрачноватая идиллия невыспавшегося человека. С полутонами и полунамеками. И излишней сказочностью.
Нарушаемая женщиной. Строгий твидовый костюм. Старомодные коричневые туфли с большими пряжками. Аккуратная, слегка кокетливая шляпка восседает на прямых как у деревянной куклы волосах. Лицо женщины – широкое, с выделяющимися скулами. Горящие из-под выщипанных надбровных дуг холодно-опасные глаза. Рот - разрез на спине свиньи-копилки.
Женщина мрачна, очень мрачна. Она шмыгает носом, ходит, рыскает вокруг домика. Ощупывает стены, барабанит в окна, иногда подходит к двери и яростно лупит по ней ногой: возможно, это уже истерика.
Все это происходит в полной тишине.
Так продолжается часами. Периодически, немного выждав, она ползет по стене вверх, подбирается к скату крыши, выше, подтягивается к ржавой трубе, что-то безуспешно кричит в нее сорванным голосом. Единственные звуки во Вселенной.
Ее твидовый костюм весь покрывается сажей и белилами. Лицо, когда-то строго-добродушное, исцарапано и выглядит довольно мятым. Коленки содраны до кости. Запах изо рта женщины убивает цветущие на лужайке ромашки.
Иногда, изредка, в скважине скрипит ключ. Дверь домика приоткрывается. Оттуда выглядывает девочка лет десяти-двенадцати.
-Я же сказала вам, Мэри Поппинс, - говорит она тоном глобально опережающего свое развитие ребенка. – Я же сказала: до свидания!
И показав язык, тут же захлопывает дверь перед носом разъяренной женщины.
Это продолжается и продолжается, пока… течет время.