Щас спою...

 


Я по улочкам канаю,
рот раззявив,
не спеша.
Сторона моя родная,
до чего ж ты хороша!
 
Светел час и миг чудесен.
Цвет повсюду.
Всюду трель.
Ну и как, скажи, без песен
прошагать через апрель?

А в пути, замру внезапно
и под вишней
постою...
Рядом с тучкой ароматной.
Улыбнусь да запою:

Я по улочкам канаю,
рот раззявив,
не спеша.
Сторона моя родная,
до чего ж ты хороша!



В мае четырнадцатого года, на этой страничке, я разместил блеклый, дежурный стишок. С той поры прошло уже четыре года, но ниразу мелочь эта не вызвала отклика. Наверное, и не стоила того.
 Совсем стирать не стал, просто перекинул до кучи к другому майскому.

  Завсегдатаи и авторитеты сайта, не сильно жалуют стишки.
Для мелочёвки есть другая, заточенная на рифмы площадка и мастера прозы часто, вполне обоснованно, полагают такое легковесным и не серьёзным.
Соглашусь, это другая литература.

 В моём понимании, стихи - нечто спонтанное. Так нельзя написать роман или повесть. В коих, даже при озарении и наитии, требуется большая и кропотливая работа через немогу.

 А у стиха рождение всегда не вынужденное.
Это производная переживания и впечатления. Мига, случая, мимолётной мысли.
 Они неотделимы от чувства и его влияния на сознание. Мы ощущаем этот мир и способны к анализу и осмыслению опыта.
 Выражать же и передавать это приспособились звуком переложенным в слово.
 Оставлю чуть в стороне эффект воздействия живописи и чистой музыки, а вот даже написанные на бумаге стихи мы воспринимаем как воспроизносимые.

 И ещё из думок - ритмичность стиха и ряд звуковых колебаний, сопряжённый с музыкой, способен вызвать ещё больший душевный резонанс. Так рождается песня.

 Психика, одна из многочисленных слабостей человека. Наука научилась на этой струне довольно просто играть. Вкупе с химией, подобное легко становится и зависимостью и средством манипуляции сознанием.

 Но мне, в этом уголке, хотелось поразмышлять о другом. Не спекулятивном, а натуральном.
Отдаю отчёт собственной ограниченности. Знаю слабости и недостатки творчества, но убеждён в честности его.
 Не претендуя на исключительность, очень дорожу сочувствием и созвучием собственного у других.

 Это заставляет требовательнее относится к выносимому на публичный суд. В любом случае, это потолок автора. Ругать его не стоит. Не трогает, пройдите мимо.

 К чему весь этот поток сознания? Тем более, что не раз уже писал об этом.
 Позволив себе заболеть стихами, неизбежно скатился к песне. То, что полагаю таковым решил потихоньку собирать тут.

Площадку же, расчитываю использовать как возможность личного представления всего, что по моему мнению, поётся.
И очень хочу чтоб это пели.


***

Первые мои опыты стихосложения относятся к очень давнему. Середина семидесятых. Школа, СССР, красивый и очень тёплый город в интересном и разноликом краю.
Из всего написанного тогда хочу показать тут только одно сочинение на заданную педагогом тему. Насколько узнаваем популярный тогда мотив судить читателю:

22мая 1980

В этот час...
 В этот час...
  В этот час покинем вас
И пойдём
  Не зная точно,
    что в пу-ти.
До свидания наш класс...
До свидания наш класс!
Будешь ты звездой гореть
  в пе-ре-ди.

Прошли те времена,
когда в душе жила
Мечта - покинуть школу поскорей.
Теперь она мила,
Но время как метла
сметает нас со школьных ступеней!

Салют учителя!
Салют учителя!
Примите от ребят
  прощальные слова:
Замедли ход Земля...
Замедли ход Земля!
Позволь нам испытать...
  Испытать всё снова.

Мы уходим...
 Мы уходим...
  Мы уходим в жизни даль.
Разъезжаемся в другие
  го-ро-да.
Пусть в душе царит печаль...
Пусть в душе царит печаль,
помнить будем Педагогов
  мы все-гда!

До свиданья школа!
Говорим мы снова.
Под прощальный,
  тягостный звонок.
Пусть это не ново.
Главное, что в слове
есть от бури чувств
  хоть малый
    о-го-нёк.

Салют учителя!
Салют учителя!
Примите от ребят
  прощальные слова:
Замедли ход Земля...
Замедли ход Земля!
Позволь нам испытать...
  Испытать всё снова.

))
 Не судите строго. Не всё складно, но совершенно искренне.

 Первой, осознанной попыткой изобрести свою полноценно песню, является стих очень давний.
 Он, во многом, посвящение другу детства. Навеянное грёзами нашими и наивным представлением мира.
 Ийо хо хо и бутылка рома... ))

...

Романтики моря,
   любители воли.
Пиратская доля,
   увы такова -
Бывает порою,
   что из метрополий,
несчастных собратьев,
   мы слышим слова:

 Пускай, меня вздёрнут на рее высокой.
 Пускай, четвертуют меня на куски.
 Но будут грозой, королевского флота,
 на нашем флагштоке, две белых кости.

И радость и горе
   в бушующем море.
Видали такое
   что не описать.
Но в бедах не ноем,
   а если и тонем,
всегда успеваем
   при этом сказать:

 Пускай, меня вздёрнут на рее высокой.
 Пускай, четвертуют меня на куски.
 Но будут грозой, королевского флота,
 на нашем флагштоке, две белых кости.

Вино и свобода,
   солёные воды.
- За это немного,
   готовы мы пасть.
Помолимся ж Богу.
   Свистите тревогу!
По борту корабль!
   Насытимся всласть!

 Пускай, меня вздёрнут на рее высокой.
 Пускай, четвертуют меня на куски.
 Но будут грозой, королевского флота,
 на нашем флагштоке , две белых кости.
    
               
 1981-й год. Писано ещё в пору начала студенчества. Дорого более обстоятельствами, чем содержанием, но не вспомнить не мог.

***

  Сложно оценивать написанное собой. Но коль поуши погряз в графомании, сребёт и зудит мысль о востребованности.
 Занимаясь самоанализом, пришёл к убеждению, что достиг определённого уровня качества. О высоте его судить не берусь.
 При этом, осознаваемое как удачи, становится планкой, ниже которой опускаться уже не хочется.

 Слышал, напеть можно и телефонный справочник. Но хочется верить, что мои вирши поются легче. Озвучивать их самолично не рискую. Читатель, если таковой найдётся, выводы может сделать самостоятельно.

 Тут же, воспроизведу стихо, очень дорогое мне и из первого, что по настоящему запел сам:



А вы мне вспомнились, мадам.
И даже вспомнились с улыбкой.
когда по утру, в дымке зыбкой,
спешил, привычно, по делам.

Отдавшись без забот ногам,
(Уму не доверяя шибко)
а те протопчут без ошибки,
дорожку в утрений туман.

Весны станичной фимиам,
располагает к созерцанью,
и ритм размеренный шаганья,
выводит строчки по слогам.

Цветам сонеты и глазам,
попутным видам и мгновеньям.
Ужель в том нет благословенья,
что обращает нас к стихам.

Тревожа утренний туман.
В извечном беге к дымке зыбкой.
Многообязанный улыбкой,
сегодня сочиняю вам...


 Как сам представляю это?
 Можно исполнять текст в разной чувственной тональности. Чуть с грустинкой, а она безусловно вдохновляла. Но можно и с улыбкой.

 Так мне видится это если представить исполнение на два мужских голоса.
 Первую строчку строфы поёт один, вторую другой, а последующие две исполняются хором. ))

***

 А вот стих с простой и незатейливой мелодией.

Кабы верил
 хоть не много,
прежде чем
 оставить дом,
я присел бы
 у порога,
осенил себя
 крестом.
   

Встал, оправился
 и "с Богом".
вот уж хлопец
 за крыльцом.
Есть резон
 и путь дорога,
мельтешит
 под колесом.
   

Этот мир
 шагами меря,
пробираясь
 аж к морям.
Эх! когда б
 ещё и верил,
дело доброе
 творя.
   

Я б встречал
 рассвет с улыбкой
и с улыбкой
 засыпал.
если б только
 не ошибки,
кабы... кабы
 не устал.
   

Ну а так,
 собрал манатки.
Помолчал
 и закурил.
Посмотрел
 на мать украдкой.
Тихо вышел.
 С тем и был...

***

И ещё немного на этой волне:


Я с церковью спорить ни в чём не берусь,
попы почитаемы, ламы...
Но тем не бравирую, лишь признаюсь -
не часто вхожу нынче в храмы.

И к Богу не лезу и редко крещусь,
алтарь не балую дарами...
Не каюсь средь прочих, да и не пощусь,
традицию чту лишь и память.

Свечи поминальной, мной принята суть.
Пускай не дружу с чудесами...
нет нет, но а вновь упирается путь,
в дом с луковками и крестами.


Когда бубню это про себя, вспоминается - "крутится, вертится шар голубой... ". Но это субъективно.))


***

 Изначально, я не думал о музыкальной подоплёке строк. Большинство моих строф это абсолютно непроизвольное рифмоизвержение.)) Остаётся лишь контролировать ритм и по прошествии времени подчищать смысловые и технические огрехи.

 Так из шутки родился стишок подражание мартовскому кошачьему вою:


Как кошка, в твоём окошке,
Я тоже потрУся трошки.
и нежа тебе ладошки,
про март промурчу песнь.

Весною, в страстях воя,
не дрУжен с судьбой иною,
Я вам шалаши строю,
чтоб там ахинею несть.

Известна, котов честность,
скупая приязнь к лести,
и искренность в их песне,
(не думай - шучу) есть.

Напрасно, в глазах у блохастых,
искать тень измен частых,
всё просто у них и ясно...
не могут коты не петь.



***
 
 Есть в моих "анналах" и сознательная попытка оседлать вальс. Взяв за основу ритмический ряд классической песни военных лет, накропал своё сиюминутное.
 Но даже в таком важно хорошее начало. Можно ли назвать итог - Победой, судить не мне.

Прости, не мастер танцевать,
учить и не пытайся.
Зато умею сочинять,
кружа словами в вальсе.

Стихами можно приласкать
и рифмы, словно пальцы,
вести вас будут, обнимать,
как в танго или сальсе.

Касаться нежно, целовать,
и чаровать, возможно.
И даже научить летать,
но только осторожно.

Дай Бог, при этом избежать,
камений и падений.
доверья б только не предать,
словами сочинений.


***

 Вот так, начав распеваться стал пробовать на музыкальный зуб многое из ранее написанного, находя и в этом зачатки шлягера. Но повторять всё "нетленное", тут не буду.))
 И без того выходит очередная тягомотина.
 А вот лучшим в своей лирике, вообще, полагаю этот стих:



Ку-Ку... Ку-Ку...
Кукуй, кукуй кукушка...
Не страшен ныне,
твой брехливый счёт.
Не от того ль,
так часто,
на опушки,
из суеты
назойливой влечёт.

А там, в глуши,
доверчивые уши,
развесив
по пустынным берегам,
уйти в себя
и затаившись слушать,
мелодии,
к нахлынувшим строкам.
...

К теченью вод
походкой тихой, чинной
и погрузясь
в пучину грёз и дум,
с улыбкой ли,
да пусть бы и с кручиной,
Я всё равно,
тропой своей иду.

И в радости
и с грузом покаянья,
с усильем
продираясь сквозь тоску,
иду чтоб  влиться
в  горных вод журчанье,
услышать, вновь,
заветное - Ку-Ку.


 Я сдружился с этими строчками сразу. От того, что родное, предвзят и субьективен. При этом убеждён в качестве содержания.
  Часть первая, родилась легко и сразу. Зато вторую, вынашивал целый год. Стих не отпускал и требовал чёткого окончания.
 Бывает и так. Мы, часто, становится заложниками своих увлечений.))
   
***

 Ещё один стишок претендующий на напевнось.


Не до сна. Не до сна. (Та та)
В небе чёрном одна,   (Та та)
отражаясь в волнах,   (Та та)
ярко блещет луна.

Не уснуть. Не уснуть.(Та та)
Лезет в голову жуть.   (Та та)
Вот и выполз курнуть, (Та та)
на доржку взглянуть.

Не тревожь. Не тревожь,(Та та)
света хладного ложь.   (Та та)
Серебристая дрожь,     (Та та)
мою душу не трожь.

Та та - для обозначения ритмических пауз, но читатель волен самостоятельно подобрать мотив.

***

 А это реинкарнация песенки крокодила Гены.))


День что надо -
    непогожий.
С неба льёт,
    да грязь в саду.
Взял гармонь,
    держись прохожий,
веселить
    тебя иду.
У виска
    крутите пальцем
и ухмылки
    шлите в след.
Друг фонарь,
    мигни скитальцам,
стало нам
    чуть больше лет.

Кап кап кап,
    то дождик плачет.
Но не верьте
    в эту грусть.
Ничего,
    она не значит,
Я с гармошкою
    смеюсь.
В нотах нет,
    ни грамма фальши.
Сожалений
    тоже нет.
Мы идём
    по жизни дальше.
Просто нам
    чуть больше лет.

Вот и в поле
    увяданье...
Нам понятная
    пора.
Как и тучькины
    рыданья,
так и русская
    хандра.
Что с того,
   что в жизни осень.
Мы ж не просим
   долгих лет.
Повидать
   ещё бы вёсен,
а других
   желаний нет.

***

 Дождь, в нашем языке, понятие мужское. Музу мою, остаётся именовать - Слякотью.))
 Не самое благозвучное имя, но дама эта возбуждать вдохновение умеет как никто. В чём не раз убеждался.


Небесное корыто,
прохудилось на швах,
полито и умыто,
всё сущее в горах.

Нахохлившись на лихо,
в промокших сюртучках,
щебечут нотки тихо,
на строчках проводах.

Ах, Лето... Лето... Лето...
Который уже час,
ты светишь жарко где-то,
но только не у нас.

***

 Среди написанного мной, особняком стоят строчки о негаданном противостоянии на просторах единого на протяжении столетий пространства. Единого прежде всего культурным и кровным родством. Темы этой, всегда стараюсь касаться осторожно. Но когда думаю об этом, а не думать сложно, без накала эмоционального не получается.

Как беспамятны мы
и порой недалёко жестоки.
Эх, когда бы сумел,
то  дождём
непременно  залил,
"незалежной",
безумные
свары и склоки,
серый пепел разрухи,
с картины той,
(начисто,
набело) смыл.

В воле чьей
отвести,
уберечь от напасти,
от безумья толпы,
слепоты,
глухоты.
Кто послал бы нам сил,
чтоб проклясть 
ненасытные власти.
Чтоб никто не убил,
а растил бы
сады и цветы.

Я гляжу на весну,
с ставшей вечною
болью и грустью.
За окном, в ритм словам, 
хлябь прорвалась волной.
И по нерву течёт
и ни как не отпустит,
то что люди
всегда
называли ВОЙНОЙ.

Посечённы и в сколах,
белёные хаты.
Вид берЕдящий душу,
полей и руин.
хлеборобы, шахтёры
вдруг стали в солдаты,
поделённых богатыми,
двух Украин.

Нет чтоб в руки кайло,
а другому лопату.
Да набрать на двоих
слов родных из двух мов.
Надо ж землю пахать
и к чертям автоматы,
чтоб не сделать
ВРАГАМИ
своих же сынов.

    апрель-май 2014

***

 Коль коснулся больной темы, добавлю значимый для меня стих.
 Он многократно продублирован тут на сайте и на других порталах. Откликов имеет не много и в основном от переживших сходное. Мы вошли в эру агрессивной глобализации и молодым уже не важно где жить. Главное - жить хорошо и с предсказуемыми перспективами.
Что вполне оправдано. Но... Обезличивание многого уникального, реликтового - издержка происходящих метаморфоз.  Процесс породил и целую волну новых "Могикан". Или мамонтов. Это уж как посмотреть.
 Но стих мне дорог и в нём всё по честному.

Песня. Почти шансон. ))

("И в какой стороне Я не буду,
  по какой не пройду Я траве...")


Как-то влившись
   в мотив залежалый,
(песнь далёкой,
   советской поры)
не столичной рекой побежала,
грусть моя,
   в новый строчек порыв...

Я рождён был
  под чудной звездою.
Жил, учился в волшебном краю.
Средь гранатовых рощь
   и магнолий.
Не случайно, так ценен мне юг.

Ярких красок,
  тепла изобилье.
Языков, вер, традиций обоз,
Без Кавказа
  таким бы не был Я.
Этот мир в моё русское врос.

Не с того ль,
  что не с севера всё-же,
не берёзки приходят во сне.
Вид ушедший,
  всё боле тревожит.
Всё дороже становится мне.

В погруженьях
  в круг дат и событий,
на волнующей душу волне,
в прожитом
  как и в редких наитьях
есть чинар,
  а под ним "Шагане".

Лиц ряды,
  коих боле не встречу.
Кладбищ брошенных,
  тихая скорбь.
Нет, не лечат года.
  Нет, не лечат!
Этот памяти вечный укор.

И когда бы,
  куда б не позвали,
змейки троп, растворённых в дали,
будут в сердце,
  в пиру и в печали,
виды лучшей на свете земли.

Пусть сытней,
  в многих прочих уделах,
даже слаще там может быть жить,
но вот только
  на Родине пелось,
и моглось и хотелось любить.

Не умны мы, порой,
  и беспечны.
Мир без мира под сенью олив.
В суете нашей жизни конечной,
Бесконечным стал старый мотив...

 Есть у меня и соображения как это петь, но озвучивать их не буду.

***




 Сам разучился читать длинное и не хочу утомлять забредшего аж досюда путника. Надо как-то остановиться.
 Годы летят шустро и уже сбились в приличную стаю. Пусть и были в жизни беззвучные периоды, а дороги более те, когда петь хотелось. Не важно, грустные то стихи или полные радости. Мне это дорого. Памятью лиц и переживаний. Благо, что строк за которые совсем не стыдно, набралось уже прилично.
 Может быть стоило тут ограничиться ссылками на уже представленное отдельно и не переносить тексты целиком?
 Затеяв разговор, захотелось показать многое. Теплится надежда пристроить это в добрые руки.

***

 Откуда к нам приходят рифмы?
Что в них? Патология сознания или естественная реакция на возбуждение и размышление.
 Я не о забаве, а о том когда сочинятельство становится неотъемлемым от жизни вообще.
 Даже на вопрос - Благо ли оно? Не  имею однозначного ответа. А песни приходят и приходят. Сообразны настроению, поре и виду.

Убегу в свои дальние чащи.
Сбросив ворох забот, дел и бед.
К вящей силе, беспечно журчащей,
от щемящего груза лет.

От укоров рассудка строгих.
Пусть не там и не тот уж пусть.
Вновь по пыльной пройдусь дороге,
в босоногость свою уткнусь.

В успокоенность неги минутной
я зароюсь душою больной.
И тоскою, такой бесприютной,
поделюсь с дорогою рекой.

Мои милые, белые воды,
в ожерелиях чудных камней,
унесите, пожалуйста, в годы
самых добрых, из прожитых. дней.

***

Так ниспослано, но пусть,
 даже через годы.
Будет красочною грусть,
 впавшей в сон природы.

Надо. Надо отряхнуть.
 Беды и ошибки.
Чтоб потом когда нибудь
 жить начать с улыбки.
...

Раскудрить твою, печаль,
 в перехлёстах с жалью,
не пойти бы вам тудаль...
 Как помягче?
   В даль ли?

Охреневшая тоска,
 вместе с маетою...
Так вас этак и раз так...
 Шли б и вы с толпою...

Я до одури напьюсь
 с пылу жару чачей,
Только сбагрю суку грусть
 к своре той собачей.

***

 Оставляя за собой право на постскриптум, поставлю наконец точку.


Я Вам не пишу.
   Я рисую словами.
про чувства и виды
   за мутным стеклом.
То осень рыдает
   тихонько стихами.
Невольною грустью
   о светлом былом.

Я Вам не пишу,
   а касаюсь губами.
И каждой строкою,
   лаская шепчу -
Какое большое,
   сроднило нас с Вами.
Какой бесконечной
   случается чуть.

Я Вам не пишу.
   А привидится снами,
как-будто, в окошко,
   во тьме постучу.
Не ждите меня,
   то беснуется память.
Простите, когда, вдруг,
   на зов промолчу.

.