Книжные страсти

Я обожаю хорошие книги. Меня давно не сбить с толку рекламой и лучшими продажами — я вообще не люблю следовать рекомендациям. К выбору чтива я подхожу с избирательностью язвенника, поскольку книга — это пища ума. Ценность книги не в редком издании, не в дорогом переплете и даже не в иллюстрациях, самое важное в книге — текст. Он идеален, если его хочется перечитывать и разбирать на цитаты. Отлично, когда тревожишь словарь в поиске новых смыслов не слишком расхожих слов: если текст не сообщает новую концепцию жизни, он обязан обогащать лексикон. Нет хуже книги, написанной автором, плохо владеющим слогом, как бы лихо закручен ни был ее сюжет. Ну а что касается макулатуры, где порнографии больше, чем назидания, — мое отношение к ней даже страшно выразить вслух.
Намедни я изменила принципам и принялась что-то там читать, доверившись вкусу взволнованных дам. Проза оказалась корява как прописные буквы первоклашки, односложную речь с минимальным набором слов изредка оживляли постельные сцены — но даже они не объясняли ни внушительного тиража, ни бурных всеобщих восторгов. Я прочла сей опус до конца, содрогаясь от омерзения, и была счастлива сие завершить.
В одном британском фильме есть бесподобная сцена: девушка, с трудом говорящая по-английски, по выловленным в пруду машинописным листам пытается догадаться, что же это за книга: роман, детектив, триллер, ужасы?.. "Ужасы, — соглашается автор, — в основном, пугает то, как паршиво она написана".

Кстати, с людьми, скажу я вам, у меня все то же самое.