Пожалуй, без названия

Я опять заснул? Какой странный сон… Хотя, в последнее время я многое осознал. Ничто не реально. Единственное, что я сейчас вижу – это: мое перо, моя рука и мой письменный стол, но даже в их реальности я не уверен. Чернила капают на бумагу, оставляя кляксы странных форм как на картинках из теста Роршаха. Странно. Я ничего в них не вижу, хотя раньше видел многое, вплоть до самых малейших деталей... Видимо, старею. Все что я могу делать: думать и писать… Писать и думать… Вспоминать… Снова писать… Какая же скучная эта вечность.

Вспышки воспоминаний, постоянно проносящаяся перед глазами жизнь, ошибки, поступки, слова, люди, места, разговоры, дайте же мне уже отдохнуть от вас! Наверное, это и есть ад… Никогда так и не познать покоя от того, что тебя так гложет. Какая ирония. Мое плохое «Я» сидит напротив и насмехается надо мной. Его смех пробирает до костей, а от улыбки становится тошно. Он смахивает все со стола, выливает чернила мне на голову и что-то тихо нашептывает. Снова смеется и снова раскладывает на столе письменные принадлежности.

-Пиши! -кричит он, -пиши, пока нас не услышат!

Смотрит на меня красными от злости глазами. Что-то шипит себе под нос и хихикает… Мгновение, и я ощущаю холодное лезвие бритвы у себя на шее. Его тяжелое дыхание заставляет дрожать все тело. Он стоит сзади и шипит.

-Ну же, дорогой мой, пиши… Вселенная должна услышать нашу боль. Она должна отозваться и помочь мне. Нам. Пиши же… - продолжает шипеть он.

Садится напротив меня. Закуривает сигарету и закидывает ноги на стол.

-Знаешь, мы, ведь, не с того начали. Нам надо дружить, а не враждовать. Мы же когда-то были одним целым. Помнишь? Я, вот, много чего помню. Я же твое гнилое прошлое… Ну же, будь хорошим мальчиком, возьми перо и… Не упрямься. Ты же никогда так не избавишься от меня… О! Знаешь, что я помню? Из разряда: то чего не было, но могло бы быть. Погоди минутку. – Он начал шарить по карманам своего пальто, - погоди, где-то тут было. Вот! – достал из кармана скомканный лист бумаги, - Читай!

Почерк был ровным, красивым и мелким. Создавалось впечатление, что автор переписывал этот лист сотни раз, прежде чем добился такой идеальности. Сверху красными буквами было написано: «Счастье?». Чуть ниже шел текст:

«8 утра… Солнце уже поднялось и настырно начинает напоминать о своем присутствии... Закутавшись в одеяло сильнее и натянув его по макушку, ты стараешься скрыться от него, но безрезультатно… Несильный, но настойчивый толчок в бок… Невольно сдавшись опускаешь одеяло и первое, что увидел - улыбка... Добрая, искренняя, настоящая…Ты невольно улыбаешься в ответ и окончательно просыпаешься… На кухне тебя ждет горячий чай... Аромат свежеиспеченного печенья пронизывает пространство вокруг... Вдруг, шум! Что-то разбили? Скорее всего пес опять стремится к "друзьям" или просто в окне увидел кота… На кухню залетает лохматый зверюга и радостно махая хвостом начинает облизывать тебе руки… За ним весело вбегает парнишка лет восьми и ,смеясь, хватает печенье со стола, снова скрываясь в коридоре. Через минуту он возвращается и объявляет, что серьезно решил заняться обучением вашей собаки... Видите ли разговаривать она не умеет... При том, сказано это было с таким серьезным выражением лица, что ты не сдерживаешь улыбки… Пес снова настойчиво напомнил о себе, чуть не разбив вазон. Собравшись семьей, вы пошли в близлежащий парк… Носятся дети, резвятся собаки... Красиво… Устроившись с любимой в тени дерева, ты достаешь бутылку воды и окидывая взором парк замечаешь приближающуюся фигуру сына... Он смеющимися глазами осматривает вас и задает вопрос: «Действительно ли Бегемот такой образованный? И почему Шариков, став человеком, все равно остался псом?» ты улыбнулся и понял: ты счастлив… (с)Совесть»

Внутри появился какой-то болезненный осадок. Чувство, подобное горечи потери близкого человека. То, что могло произойти, но не произошло… Хм… А он знает как задеть за живое…

-Вижу, тебе понравилось, друг мой, - сквозь смех говорит он, -могу еще подкинуть подобного! У меня хватит на целую вечность! Так, что лучше тебе начать писать!

Яркий свет озарил меня. Я снова в своей комнате. Перед глазами мигает курсор текстового редактора. Всего лишь сон… Еще один из бесконечной череды повторяющихся назойливых снов. Может, реальны они, а не это болезненное существование? Есть только один способ это проверить…
Курсор начинает быстро бегать по белому полю, оставляя за собой текст, смысл которого мне, наверное, уже не понять:

«Моя любимая, Моя Вселенная (надеюсь, ты не обижаешься, что я тебя так называю), я уже забываю, что есть реальное, а что есть сон и вымысел. С каждым днем осознание того, что ты от меня все дальше не дает мне покоя. Воспоминания о моем… Нашем прошлом, разрывает на части, каждую клетку моего, убитого тобой, мозга. Каждый день начинается с мысли о тебе, моя Вселенная. Каждая минута посвящена анализу тебя и твоих помыслов…»

Что-то не идет мысль. Хочется спать или умереть. Я еще сам не решил. Опять этот ад…

«помыслов… Знаешь, ведь ты – единственная, кто меня понимает. За это я тебя и люблю, не смотря ни на какие разногласия между нами и тому подобное. Мне б стоило общаться с тобой на «вы», но думаю, это было бы лишним для нас обоих. К тому же, мы уже достаточно хорошо друг друга выучили за это время…
Не мне просить твоего снисхождения, но все же... Ты все сама прекрасно знаешь…
Надеюсь, ты меня услышишь и поймешь.
Прости, если что…»

Мда… Как-то негусто. Надеюсь, что мое злое «Я» будет довольно… Пора бы избавиться от него. Как и от снов, как и от этой реальности. Надеюсь, что моя догадка верна, и я, все же, буду счастлив, открыв глаза в другом мире.
Какой красивый сегодня закат. Облака тянутся тонкими нитями по вечернему небу, прощаясь с городом… Пора бы и мне проститься. Идеальный вечер… Прощай мое злое «Я», прощай город, прощайте сны, прощай Вселенная. Слайды моей никчемной жизни проносятся перед глазами. Последний слайд: сегодняшний закат. Вот и все… Привет, асфальт…