Спой, товарищ, под гитару старую свою,
Я тебе, смогу насколько, тоже подпою.
Ничего что голос хриплый и струна дрожит,
За стаканом, под гитару время так бежит.
Помнишь, было девятнадцать, наш эсминец шёл
В тех краях, где путь на Грумант, ветерок был зол.
В кубриках воды по пояс, ни еды, ни сна.
И с водою подступала вечности страна.
Мы тогда "Варяга" пели, только повезло.
На одной дошли машине всем смертям назло.
Вот когда бы пригодился нам с вином стакан.
Пьяным море по колено, только кто ж был пьян?
Шли тогда, идут поныне наши пацаны.
Погибают, коль случится Родины сыны.
Чёт и нечет, всё бывает, смелым повезёт.
А в походе, всякий знает, чёрный хлеб, не мёд!
Старое!
© Copyright: Михаил Буканов, 2014
Свидетельство о публикации №214051900169
Свидетельство о публикации №214051900169
Рецензии