Когда я любил тебя

Остается плакать. Биться глупой головой о холодную, бетонную стену и плакать, будучи лишенным радости встреч с тобой.
Буря, несущая ссору, улеглась. Остались поваленные деревья да тонкая полоса света в просеке, чтобы указать тебе дорогу ко мне. Хотел проучить тебя, наказать непослушную дуру. А вот оно как вышло... Уже много дней тянется это вялое течение жизни, переливаясь серыми и унылыми красками
Ты сходила с ума по мне, влюбленного в тебя столь же сильно. Зачем начала слушать своих свирепых подруг, обиженных судьбой, неустанно твердивших тебе: «Ну какой он мужчина, так себе...».
Они завидовали и мстили нам своей местью.
Мне легко тебе позвонить, но зачем тревожить и раздражать любимую, что бросила меня.
Остается выстоять день и выстрадать ночь, чтобы не упасть в пропасть одиночества.
Думаю, грущу и тоскую.
Чувство, подобна веточке розы в саду, что дает робкие побеги лепестков, потом пышно расцветает, благоухает и увядает, побежденная временем.
Может, ты умерла, или укатила в свой вожделенный Париж? Не знаю.
Уставшему от сомнений мозгу вопросы, на которые нельзя ответить, доставляют слишком много боли.
Сердце, уставшее от безмолвия, кровоточит.
Я люблю тебя, слышишь, как любит щенка всеми брошенный старик. Но щенок вырос в волчицу, а я, некогда ягненок, превратился в барана, добычу зверя.
Стою у окна, наблюдая за прохожими. Среди них много красивых женщин, но нет желаннее тебя. Ах да, может клиенты твоего магазина превратили тебя в клиентку банно-прачечных забегаловок в саунах с интим-услугами. Говорила же, что каждый покупающий антиквариат — спасение, помогающее выживать в это сложное время. Аренда помещения, зарплата сотрудникам, государству – налог, себе на дом и на хлеб с одеждой, да и чтобы товар в лице твоего лица в цене был, много трудиться надобно.
– Но я же ради тебя с Н.И. рассталась, – упрекнула однажды ты.
– Богач сделал свое дело, богач может уходить. Но подобных ему в городе много, – парировал я.
– Женись, тогда всегда будешь рядом, – привела сильный аргумент ты, лукаво улыбаясь.
Это было непорядочно.
Я был женат. У тебя был муж.
Твое самолюбие я попирал, как старослужащий солдат гордость салаги.
Ты терпела, умоляла и плакала.
Плачу теперь я.
Заиграла мелодия из «Крестного отца». Голос подал мой мобильник.
– Куда ты пропала? – с обидой спросил я, едва выслушав ее приветствие.
– Лежала в больнице. Чуть не умерла.
– От любви?
– Скажешь тоже. В моем возрасте других болезней
хватает. А ты что, не спросишь, как я себя чувствую? – И как?
– Очень хорошо, я же разговариваю с любимым.