Плачущий ангел

Сны.
Такие тяжелые, такие навязчивые, такие глубокие.
Затаскивают в свои сети, опутывают туманом, растекаются внутри.
Заполняют все существо, не давая даже вздохнуть.
Нельзя перевести дух, нельзя переключить канал, только смотреть.
Темная зелень, открытые ворота, обвитые плющом.
Заросшая дорожка от ворот.
Никого.
Я не хочу входить в эти ворота, но меня затягивает туда неведомая сила, которой невозможно сопротивляться.
Шаг. Другой.
Тишина становится гулкой, давит на уши, взрывается в голове осколками картинок.
Камень.
Кругом камень и замершие ангелы из него.
Они застыли в разных позах, но все они скорбят.
И я понимаю, что я на заброшенном кладбище.
И как-то сразу успокаиваюсь.
Включаются звуки.
И вот тишина уже не молчит.
Слышится тихая органная музыка.
Легкий шепот деревьев.
И солнце вдруг сумело проникнуть сквозь плотную зелень.
Сон становится частью моего прошлого.
Я вдруг узнаю какие-то имена, всплывают какие-то события, вспоминаю людей, которые лежат здесь уже давно.
И над каждым из них стоит ангел.
Сон из прошлой жизни.
Из моего прошлого, которого у меня не было.
Но которое постоянно живет во мне, всплывая снами.
И которое отчаянно бьется в мое сознание.
Я подхожу ближе.
Касаюсь рукой плачущего ангела.
И удивляюсь, что он теплый.
Глажу его лицо.
И чувствую, как слеза упала мне на ладонь.
И просыпаюсь.
Сразу, внезапно, резко.
Я дома.
Все, как всегда.
Только вот рука мокрая.
И я сжимаю ладонь, которая помнит слезу ангела.