Дельфин

---------
Вам нравятся дельфины?

Марте восемнадцать. Азовское море. И Марта – самая красивая девушка на пляже.
Не обольщайтесь. Она слышит эти слова с раннего утра до позднего вечера.

- Разрешите познакомиться с самой красивой девушкой на пляже?
- Нет.

Мелкий ракушечник под ногами чуть похрустывает. Особенно по утрам, когда большинство отдыхающих лоботрясов еще нежатся в своих кроватках или спальных мешках.
Море молочное. Дымящееся. Не шелохнется. Даже ряби нет.
Марта стоит у кромки воды и вглядывается в горизонт. И ждет. Ждет. Ждет.

Дно в этих местах забавное, если не сказать прямо – подлое. Идешь по песчаному дну, и вдруг срываешься в бездну, потом снова утыкаешься в песок, опять бредешь, срываешься, а потом снова – колени скребут дно. И так шесть раз.
Несколько питерских подростков, благодаря веселым местным тинейджерам в прошлом году стали рыбами именно из-за этих «качелей». Стоит абориген-недоросток далеко от берега по пояс в воде и машет рукой питерскому недоумку: «Давай, мол, сюда! Мелкотня, сам видишь!»

- Вы знаете, что вы самая красивая девушка на пляже?
Молчание.
- А можно узнать, как вас зовут?
- Нет.

Если идти по пляжу пятьдесят минут, повернувшись к морю правым плечом, придете к большой грязевой луже. Марта ходит туда почти каждое утро. Опустит ноги в черную теплую кляксу и сидит. Позже начинают подтягиваться проснувшиеся отпускники. Женщины мажутся грязью ровно и неторопливо, вымазывая себя полностью. Даже лицо. А потом стоят, ожидая, когда эта корка высохнет. Мужчины – более оригинальны. Могут на себе «бабочку» изобразить, гольфы дорисовать, а то и ребра выделить жирными черными мазками. Но чаще всего – рисуют дурацкие смайлики.

Марта уходит от этой грязевой лужи в черных чулках и высоких перчатках. Пока дойдешь до выстроенных ровненьким рядком хибарок, гордо именуемыми «домиками на пляже», грязь успеет высохнуть и частично отвалиться.

- Девушка, вы обворожительны. Вы знаете, что вы самая красивая девушка на пляже? А как вас зовут?
- Никак.
- Можно с вами познакомиться?
- Нет.

Восемнадцать лет. Второй курс универа. И первое лето – одна. Без голосящих и всюду следующих за тобой хвостов.
Родители, мотивируя свое решение тем, что ребенок не должен расти один, начали работать над вторым. А получилось двое. Воспитывала их Марта. Воспитывала жестко, без сантиментов, в тайне мечтая о том, что эти гаврики отвалятся от нее и побегут жаловаться мамочке, которая была вечно занята, как и отец. Но время шло, и ничего не менялось. Мало того, малышня смотрела на старшую такими влюбленными глазами, что Марту иногда передергивало, а после того, как она отметелила старшего брата их одногруппницы в детском саду, всюду следовали за ней хвостом. Став старше - сделали Марту своей второй мамой. Только звали по имени. И не засыпали до тех пор, пока не выложат ей все свои новости. Отчет о пройденном дне, блин.

- Вы, случайно не знаете, что сегодня будут показывать?
- Нет.
- Я слышал, что-то мистическое.
- Рада за вас.
- Что вы скажете, если я приглашу вас в кино?
- Не утруждайтесь.

Если идти по пляжу, оставляя море по левую руку, ракушечник постепенно сменится валунами, а после, то ли невысокими горами, то ли высокими холмами. В общем – каменоломни. Марта была там. Внутри. Долго стояла под сводами невысоких вырубленных в теле горушки пещер и представляла, каково это жить здесь два года, изредка выходя на солнце. И поняла, что смогла бы. Выжила. Носила бы солнце внутри и выжила. Всем назло. На одном только врожденном упрямстве.

- Мне кажется, вы скучаете. Я прав?
- Нет.

Откуда ей было знать заранее, что большинство мужчин западают на контрасты. Ее черный закрытый купальник с глубокими прорезями по бокам тянул, видать, приезжих самцов гораздо магнитнее, чем веревочки и крохотные лоскутки, прикрывающие загорелые женские тела всех мастей и комплекций.
Марта приехала к морю. И жила с ним, отсчитывая дни до вынужденной разлуки. Уходила в море с утра и возвращалась вечером. Спала, покачиваясь на мелкой волне, ныряла, рассматривая близкое дно, скользила по волнующейся глади, постоянно отслеживая берег, норовящий скрыться из виду.

Плавала Марта всегда. Отец говорит, что плавать она научилась раньше, чем ходить. Конечно, она же - Марта. Родилась в марте, значит «рыба».

- Я не помешаю?
- Помешаете.
- Вы все время одна. Вам не скучно?
- Нет.

«Щуругайка». Так ее звал дед. Щуругайка. Не пескарик, не ершик, не плотвичка. Щуругайка.
С его легкой руки кличка прилепилась, и все сельские пацаны звали ее именно так. Невыросшая щучка. В общем, недоросток щучий.
Дед учил Марту ловить этих самых щуругаек «петелькой». Делал удавочку из тонкой проволоки и показывал Марте места, где щучки-подростки прятались в тени травы у берега. Подводил петельку к голове рыбешки и медленно вел вдоль туловища. И когда петелька оказывалась на середине тоненького тельца, делал рывок и выбрасывал щуругайку на берег. Так этих рыбешек ловили все местные пацаны.
Марта навсегда запомнила, как глупо выглядели эти безмозглые щуругайки, не видя перед своей мордой смертельной петельки. Запомнила крепко. И ни одна петелька была ей не страшна.

- Я видел вас в столовой. Вы из Москвы или из Питера?
- Из Урупинска.
- Вот как? И что хороший город?
- Не знаю.
- А как вас зовут?
- Проехали.

«Щуругайкой» ее перестали дразнить в то лето, когда она, пятнадцатилетняя, приехала к деду уже к концу лета. Вместо шуточек в свой адрес, Марта каждое утро находила на крыльце дома то букетик ромашек, то туесок с черникой, а то и завернутых в крапиву еще трепыхающихся подлещиков. Дед добродушно усмехался в усы, но, время от времени, неторопливо вытаскивал из бочки, что стояла для сбора дождевой воды тонкий ивовый прут, шел, вроде, высматривая поспевающие сливы, и вдруг, делал молниеносный рывок. Свист прута, сдавленное «Ё..!» и вот уже дед, неся усмешку в усах, возвращается к своим неторопливым делам.

- Девушка. А вы умеете улыбаться?
- Нет.
- Хотите, научу?
- Нет.

Спала Марта в то лето на сеновале. В обнимку с лохматой Альмой. И даже не просыпалась, когда Альма, высвободив голову из ее рук, начинала медленно красться, прижимаясь брюхом к шуршащему сену. Бросок. Сдавленное «Ё..!», и вот уже Альма просовывает свою голову в кольцо ее рук, легко касается влажным языком щеки, вздыхает и, посверкивая в темноте глазами, продолжает нести вахту.

- Вам нравится шторм?
«Это что-то новенькое».
- А что?
- Сегодня обещали шторм. Видите, какое небо?
- Какое?
- Штормовое.
- Вижу.
- А как вас зовут?
- Проехали.

Шторм удался. Волны были в самый раз. Не слишком высокие, не слишком мелкие. Ветер давал надежду, что это не на долго. А серые небеса обещали затяжной дождь. Нравится ли Марте шторм? О, да! Нравится! Это - вызов. Не ласковое приглашение к флирту, а вызов. Поднырнуть под волну, взлететь на гребень, выхватив взглядом открывшуюся картинку и снова – в зеленоватую пучину. А потом распластаться и ждать, когда тебя вышвырнет на берег.
Риск? Однозначно. Марта выросла вдали от моря, и интуитивно выбирала способ общения с ним. Пока получалось.

- Я был уверен, что найду вас здесь.
Остается только пожать плечами.

Этот шторм не первый. Главное, не впилиться в подводный бархан. Но это, мы уже проходили.
Волны сегодня на удивление мягкие, пропускные. Одна. Вторая. Третья. Кажется, что становятся ниже.

- Вы отлично плаваете!
- Спасибо.

Он смахивает капли моря с ресниц. Гребень выносит их на высоту и на мгновение глаза выхватывают пустынный берег, одинокие сложенные зонтики и цепочку пляжных домиков.

- Дальше?
- Я да.

А вот такой подлости Марта не ожидала.
Очередная волна одарила сюрпризом, пряча в своей зеленоватой мути мерзкую зубастую пасть. Большое тело чиркает ее по боку и, срываясь на крик, Марта вылетает на верхушку очередной волны.
 
Дельфины. Сколько их? Три? Пять?

Сбитое дыхание не дает возможности вдохнуть и очередная волна крутит ее штопором, выбивая из легких остатки воздуха.

А дети моря игрались. Проносились торпедами снизу, касаясь ступней, подталкивали боками. Выброшенная к свету на несколько секунд и успевшая вдохнуть, она с ужасом ныряет в глубину, боясь, что пролетающее над ней желтоватое брюхо навсегда похоронит ее в этой зеленой мути.

«Может, они хотят и меня сделать дельфином?» - проносится в голове шальная мысль.

Она еще может соображать и рвется наверх, где поджидающие волны с усмешкой отвешивая очередной подзатыльник, отправляют ее обратно.

- Ты как?
Его рука крепко держит ее за волосы, давая возможность отдышаться.
- Нормально.
- К берегу?

Ага, как же! Разгулявшиеся волны играются с ними, как с пустой бутылкой из-под пепси-колы. Несут к берегу и, не давая встать, тут же тащат обратно.

- Цепляйся за песок!
- Сама знаю.

Очередная волна катит ее к берегу. Вынесла. А теперь перебирая руками и ногами, пока не накрыла следующая, по-крабьи бежим как можно дальше.
Накрывает.
Морская звезда. Поза морской звезды. Распластаться. Слиться.
 
«Я – морская звезда… У меня куча маленьких ножек… Я впиваюсь ими в песок…».

Если бы был песок, было бы проще. Ракушечник скользит под пальцами, оставляя в руках горсти острых скорлупок. Все что остается – отвоевывать у каждой следующей волны новые сантиметры, медленно продвигаясь к суше.

«Вот же она. Я лежу на ней. И не могу удержаться?! Бред! Я на суше! Давай, давай, глупое тело! Ползи! Ползи, кусок мяса! Ползи!!»

Очередная волна толкает в спину. Но сил утащить обратно уже не хватает.
Выбралась.
Волны подталкивают, словно обиженные дети. «Обещала веселье, а сама сбежала!»

Упасть. Отдышаться. Прокашляться, освобождая легкие от мерзкого привкуса горькой воды.

Марта вскакивает, шаря взглядом по пляжу. В десяти шагах от себя видит, как волны колышут тело.

- Ты как?
Она переворачивает его на спину.
- Разрешите познакомиться с самой красивой девушкой на пляже?

Он не говорит, выплевывает слова вместе с водой.

- Нет.
- Тогда, может, скажете, как вас зовут?
- Нет.
- Два «нет» дарят надежду.
- Идиот.
- Согласен.

Огромное тело плюхается рядом. Верещание на мгновение закладывает уши.
Допрыгался. Доигрался, тварь морская.

- И как тебе на суше? Давай, я попрыгаю рядом с тобой! Хочешь? Хочешь?!

Дельфин корчится на песке, разворачиваясь мордой к воде.

- Помоги.
- И не подумаю. Эта тварь чуть меня не утопила!
- Давай! Раз-два-три!
- Да пошел ты!
- Давай еще раз!

Уткнувшись рылом в нахлынувшую волну, дельфин чувствительно бьет Марту хвостом и валит с ног.

- Вот сволочь!
- Ушел.

Он садится рядом.

- Так как тебя зовут?
- Марта.

----------
09.2013.


Рецензии
Полина, интересная история и отлично написана. Оказалось, что даже крепко стоящую на ногах и уверенную в себе Марту можно сбить с ног! Счастья ей. И вам всего доброго!

Тамара Непешка   24.12.2019 16:04     Заявить о нарушении
Спасибо, Тамара, за прочтение и отклик!
Марта живет во многих моих историях :)

Всяческих Вам благ и вдохновения!

Полина.

Аполлинария Овчинникова   27.12.2019 11:17   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 22 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.