Смайлик

Они виделись ровно шесть раз. Оба точно знали это.
Она - потому, что каждая из этих встреч, взрывала и опрокидывала с ног на голову тот маленький тесный мир, который так норовил поглотить ее.
Он - как - то случайно, обрывками запомнил дни недели, бегущие мимо.

В шумном, претензиозно - холеном городе, городе хипстеров и чересчур деловых людей можно было не заметить кого угодно, но она...

Последние дни лета... Немного грусти и начинающих облетать листьев... Немноголюдный парк, название не встретишь в онлайн - путеводителях. Да он и сам не знал этого названия... Куда важнее то, что здесь не было назойливых и грубых вещей, которые набрасывались на него, стоило лишь проснуться.

Девушке, которая расположилась на скамейке напротив, не было дела ни до него, ни до остального мира. Ее внимание, было всецело занято книгой, лежащей на коленях. Ветер, в такт летящим звукам клавиш из ее плеера, играл распущенными волосами. Под подошвой потрепанного кеда грустит нарисованый кем - то на растрескавшемся асфальте смайлик...
..Уже третий вечер он, скуки ради, пытается отгадать, кто она и почему каждый вечер проводит закатные часы в компании томика Ахматовой. Нет, в ней совсем нет фальшивой загадочности роковых красоток, встречающихся повсеместно...
От этого становится еще интересней, и он не отрывает от незнакомки взгляда. Темные очки, как всегда спасают и вызывают ассоциации с каким - то старым шпионским романом и становится немного смешно и неловко. Он просто привык видеть необычное, в том, мимо чего миллион человек пройдет не обернувшись.

... Каждый из этих вечеров для нее становится отсрочкой приговора... Еще раз, еще какое - то количество ускользающих минут он будет здесь, на перекрестке их миров, никогда не соприкасающихся за пределами этого августа. Сердце, безудержно колотясь, отстукивает время, как беспристрастная секундная стрелка.
Такие знакомые слова, пляшут в глазах, а вокруг немного умирающее лето. Она начинает думать - как бы описала это Ахматова и немного отвлекается от попыток поймать его взгляд. Почему он скрывает этот космос за холодными черными стеклами?... Это ей кажется дико несправедливым. Клавиши в наушниках сменяются струнами и ритм предосенней меланхолии меняется с ними... Захлопнуть книгу и поспешно покинуть парк.. он уже давно ушел... замечталась...

...Пятый вечер.. прохладнее... А она все так же в футболке с надписью на чужом языке и его ничего не занимает больше, чем ее смысл. И желание просто согреть  ее ладони в своих, может быть... Да пожалуй...

Она машинально подвигает ногу, чтобы не наступить на грустный смайлик, который за эти часы проведенные здесь стал ей чем - то вроде молчаливого товарища...
И что она может сделать? Разве что бросить на скамейке книгу и сбежать прежде, чем он успеет ее окликнуть и свести все к банальному обмену любезностями за равнодушную помощь постороннего человека.

А он, закрыв глаза, думает о том, что, может она забудет томик со стихами. И в следующий вечер, он не выдержит и передавая книгу в ее тонкие пальцы, спросит - что там в этих строчках? Наверное такое же непонятное, красивое, с привкусом умирающего лета...

Слабо шелестят страницы книги, которую, она, уходя, оставила открытой...
Он, глубоко вдохнув, открывает глаза и сбрасывает, кажущиеся нелепыми, мысли. Только аккуратные столбики стихов на бумаге не дают это сделать и, усмехнувшись, он долго смотрит на незнакомые буквы, прежде, чем захлопнуть книгу и унести с собой...

..Только вот на шестой вечер - внезапный и не по - летнему холодный ливень.
И они в разных концах города что - то пьют из высоких бокалов и о чем - то разговаривают, а может и танцуют и немного жаль, что не друг с другом.
У него - день рождения друга.
У неё - тоже какой - то повод.
И она не выдерживает первой... Срывается, отталкивая недоуменные взгляды "куда же ты?" и "что случилось?". А дождь всё сильнее топит тротуары, словно обозлившись, хлещет по лицу  и дробится на мелкие брызги, падая на асфальт.

В эту же секунду за несколько километров от неё, он безуспешно пытается поймать такси и даже не думает, о том, что она может не придти.

А она все бежит сквозь ажурную паутину дождя, который по мере её приближения к парку, немного ослабевает.

Позже, ни он, ни она не смогут даже объяснить, что в тот вечер случилось...

Вот и то самое место. Смайлик, залитый водой, так и не прекратил печалиться, вокруг - ни души. Она выдыхает и садится на мокрую скамейку - какая разница, все равно промокла насквозь. Вытаскивает шпильки из прически - какая разница... Сбрасывает туфли на высоких каблуках - какая разница...
И в плеере, который всегда с собой, сейчас будет петь Сильви Вартан.

Черное кружевное платье с открытыми плечами делает её похожей на девушек с иллюстраций в старых книгах. Дрожат капли на рестницах - то ли дождь, то ли слезы. Нет ни смешной футболки, ни старых кед, только неизменные наушники и пальцы перебирают кнопки... Он молча смотрит, как солнце медленно выглядывающее из - за свинцовых облаков, золотит ее кожу и боится сделать шаг, растревожить, напугать...

- Успел, - не открывая глаз, говорит она.
Он уверен, что ее ждут другие города и множество других маршрутов. Но все это будет завтра, послезавтра... если вообще будет...
Разве может он теперь её отпустить?

Спой им, Сильви...
О лондонском дожде..
О том, что такое - любовь в час, когда пора пить чай...

Может, когда - нибудь, адмирал Нельсон будет наблюдать за их поцелуями..
И она расскажет про закаты, встреченные без него.
И про смысл каждой из строк забытой книги..

Он обнимает её за плечи...
Две темные фигурки фоне пламенеющего диска солнца.
Капли расплавленного золота стекают с мокрых чугунных оград...
- Странно, мне все это время казалось, что он грустный, - шепчет она, показывая на смайлик, который почему - то теперь улыбается.
Он молча пожимает плечами...





















Они виделись ровно шесть раз. Оба точно знали это.
Она - потому, что каждая из этих встреч, взрывала и опрокидывала с ног на голову тот маленький тесный мир, который так норовил поглотить ее.
Он - как - то случайно, обрывками запомнил дни недели, бегущие мимо.

В шумном, претензиозно - холеном городе, городе хипстеров и чересчур деловых людей можно было не заметить кого угодно, но она...

Последние дни лета... Немного грусти и начинающих облетать листьев... Немноголюдный парк, название не встретишь в онлайн - путеводителях. Да он и сам не знал этого названия... Куда важнее то, что здесь не было назойливых и грубых вещей, которые набрасывались на него, стоило лишь проснуться.

Девушке, которая расположилась на скамейке напротив, не было дела ни до него, ни до остального мира. Ее внимание, было всецело занято книгой, лежащей на коленях. Ветер, в такт летящим звукам клавиш из ее плеера, играл распущенными волосами. Под подошвой потрепанного кеда грустит нарисованый кем - то на растрескавшемся асфальте смайлик...
..Уже третий вечер он, скуки ради, пытается отгадать, кто она и почему каждый вечер проводит закатные часы в компании томика Ахматовой. Нет, в ней совсем нет фальшивой загадочности роковых красоток, встречающихся повсеместно...
От этого становится еще интересней, и он не отрывает от незнакомки взгляда. Темные очки, как всегда спасают и вызывают ассоциации с каким - то старым шпионским романом и становится немного смешно и неловко. Он просто привык видеть необычное, в том, мимо чего миллион человек пройдет не обернувшись.

... Каждый из этих вечеров для нее становится отсрочкой приговора... Еще раз, еще какое - то количество ускользающих минут он будет здесь, на перекрестке их миров, никогда не соприкасающихся за пределами этого августа. Сердце, безудержно колотясь, отстукивает время, как беспристрастная секундная стрелка.
Такие знакомые слова, пляшут в глазах, а вокруг немного умирающее лето. Она начинает думать - как бы описала это Ахматова и немного отвлекается от попыток поймать его взгляд. Почему он скрывает этот космос за холодными черными стеклами?... Это ей кажется дико несправедливым. Клавиши в наушниках сменяются струнами и ритм предосенней меланхолии меняется с ними... Захлопнуть книгу и поспешно покинуть парк.. он уже давно ушел... замечталась...

...Пятый вечер.. прохладнее... А она все так же в футболке с надписью на чужом языке и его ничего не занимает больше, чем ее смысл. И желание просто согреть  ее ладони в своих, может быть... Да пожалуй...

Она машинально подвигает ногу, чтобы не наступить на грустный смайлик, который за эти часы проведенные здесь стал ей чем - то вроде молчаливого товарища...
И что она может сделать? Разве что бросить на скамейке книгу и сбежать прежде, чем он успеет ее окликнуть и свести все к банальному обмену любезностями за равнодушную помощь постороннего человека.

А он, закрыв глаза, думает о том, что, может она забудет томик со стихами. И в следующий вечер, он не выдержит и передавая книгу в ее тонкие пальцы, спросит - что там в этих строчках? Наверное такое же непонятное, красивое, с привкусом умирающего лета...

Слабо шелестят страницы книги, которую, она, уходя, оставила открытой...
Он, глубоко вдохнув, открывает глаза и сбрасывает, кажущиеся нелепыми, мысли. Только аккуратные столбики стихов на бумаге не дают это сделать и, усмехнувшись, он долго смотрит на незнакомые буквы, прежде, чем захлопнуть книгу и унести с собой...

..Только вот на шестой вечер - внезапный и не по - летнему холодный ливень.
И они в разных концах города что - то пьют из высоких бокалов и о чем - то разговаривают, а может и танцуют и немного жаль, что не друг с другом.
У него - день рождения друга.
У неё - тоже какой - то повод.
И она не выдерживает первой... Срывается, отталкивая недоуменные взгляды "куда же ты?" и "что случилось?". А дождь всё сильнее топит тротуары, словно обозлившись, хлещет по лицу  и дробится на мелкие брызги, падая на асфальт.

В эту же секунду за несколько километров от неё, он безуспешно пытается поймать такси и даже не думает, о том, что она может не придти.

А она все бежит сквозь ажурную паутину дождя, который по мере её приближения к парку, немного ослабевает.

Позже, ни он, ни она не смогут даже объяснить, что в тот вечер случилось...

Вот и то самое место. Смайлик, залитый водой, так и не прекратил печалиться, вокруг - ни души. Она выдыхает и садится на мокрую скамейку - какая разница, все равно промокла насквозь. Вытаскивает шпильки из прически - какая разница... Сбрасывает туфли на высоких каблуках - какая разница...
И в плеере, который всегда с собой, сейчас будет петь Сильви Вартан.

Черное кружевное платье с открытыми плечами делает её похожей на девушек с иллюстраций в старых книгах. Дрожат капли на рестницах - то ли дождь, то ли слезы. Нет ни смешной футболки, ни старых кед, только неизменные наушники и пальцы перебирают кнопки... Он молча смотрит, как солнце медленно выглядывающее из - за свинцовых облаков, золотит ее кожу и боится сделать шаг, растревожить, напугать...

- Успел, - не открывая глаз, говорит она.
Он уверен, что ее ждут другие города и множество других маршрутов. Но все это будет завтра, послезавтра... если вообще будет...
Разве может он теперь её отпустить?

Спой им, Сильви...
О лондонском дожде..
О том, что такое - любовь в час, когда пора пить чай...

Может, когда - нибудь, адмирал Нельсон будет наблюдать за их поцелуями..
И она расскажет про закаты, встреченные без него.
И про смысл каждой из строк забытой книги..

Он обнимает её за плечи...
Две темные фигурки фоне пламенеющего диска солнца.
Капли расплавленного золота стекают с мокрых чугунных оград...
- Странно, мне все это время казалось, что он грустный, - шепчет она, показывая на смайлик, который почему - то теперь улыбается.
Он молча пожимает плечами...