Писатели

Нет в Немытой и Шатающейся стране правящих кухарок и всеобщей электрификации большего бича, чем писатели. Нет Писатели. Толпа ободранных голодных Талантов без умений и малейшего чувства вкуса, топчущаяся в грязных сапогах по таинственным уголкам души человеческой. Ну или так они думают.
Таковым был и Сергей Петрович. Безработный интеллигент, тридцати лет отроду. Образование не позволяло ему быть чернорабочим, совесть - воровать, а гордость - заниматься черной работой. Да и, право слово, как можно работать кочегаром или слесарем и пахнуть потом сажей и папиросами, когда ты дипломированный специалист по выращиванию Конопушки Чертянской в условиях Не Очень Крайнего Севера?
Вся жизнь Сергея сосредоточилась в искусстве. Он жил им. Мечтал оставить след в истории мировой культуры Но уж больно длинная морда была у него, чтобы стать актером, слишком сиплый голос, чтобы петь, слишком кривые руки, чтобы рисовать. Оставалась только литература.
Если у тебя есть пять пальцев и пачка бумаги, то ты можешь писать. Единственно, для этого нужно знать грамоту, но кто ее ныне не знает? Даже слесарь и кочегар знают. И могут через это стать писателями. Сильно задевало это Сергея Петровича, но он успокаивал себя тем, что для писательства необходим дар - дар, который не спускается с небес к немытому мужику. И знал наш интеллигент, что дар сей у него есть. Что из под строчек его выходили строки, режущие на всю глубину русской глубокой души, вскрывающие всю глубину пороков, докапывающиеся до самых корней коррупции.
Вот только не печатался. Не желали издательства, оккупированные жидами - империалистами, брать в печать рукописи его, пропитанные болью и тоской русского человека.
Так и умер. В нищете и беззвестности. Но никто не заметил. Потому что в любого ткни. И попадешь в Писателя.