Письмо

Никто точно не мог сказать, где это было... Да и так ли это вообще важно?! Уютная комнатка, свет выключен, и лишь жёлтовато-пунцовое свечение лампы, да лунный отблик вырисовывали  незаурядный интерьер и фигуру, сидящую за массивным  столом, наполовину заваленным бумагами. Стена напротив окна представляла довольно объёмную библиотеку зарубежных авторов-классиков, где каждая книга была расставлена строго по порядку. Позади стола находились полки с самыми невероятными вещами, привезёнными отовсюду. Это были не сувениры, нет, скорее, крупицы воспоминаний, небольшие частички поистине авантюрной жизни. Здесь можно было найти египетские папирусы, гвинейские лица-тотемы, японские клинки какого-нибудь давно ушедшего века, тибетские дощечки с непонятными рисунками и иероглифами; увидеть коробку из-под то ли кубинских, то ли доминиканских сигар, бутылочку коллекционного рома. Некоторые вещи могли и напугать впечатлительного человека - к примеру, кости каких-то неизвестных животных довольно больших размеров или тряпичные куклы, походившие на обрядные фигурки шаманов – вуду.
Но всё это было лишь напоминанием... Напоминанием тому, кто сидел за столом - мужчине лет тридцати со смуглой кожей и глубокими сине-голубыми глазами. Его лицо было сосредоточено на листе бумаги, где он плавно выводил каждое слово. Многие бы подумали, что он пишет что-то очень серьёзное, личное (вроде завещания), если бы не улыбка, обнажающая белоснежные зубы. Хотя то, что он писал, и вправду было очень личным. Пожалуй, даже чересчур. Это было письмо… Письмо-признание, письмо-благодарность, письмо-восхищение… Оно адресовалось той, что была очень далеко. Мужчина за столом не знал, получит ли она его, но всё равно писал. Писал и для неё, и для себя. Он старался не упустить ни одного момента, ни одного впечатления, которое испытал. Всё это он описывал в таких красках и с таким рвением, что даже великие классики не смогли бы написать лучше.
Внезапно прекратив, человек отложил листок и посмотрел в окно каким-то отвлечённым, затуманенным взглядом. Ему вспоминалась прошлая жизнь. Ещё до того как он встретил её. Амбиции, сплошные амбиции - тогда он хотел закончить обучение, построить хорошую карьеру, обеспечить себя. Хотел быть значимым в своём небольшом мирке, будто рыбка в аквариуме.
Но потом всё изменилось, он изменился. Она вошла в его жизнь, появилась как-то внезапно, будто кто-то ниспослал её к нему. Он и не думал, что кто-то сможет столь сильно повлиять на его жизнь и будущее. Её философия полностью изменила все его представления о мире, о целях, об амбициях. Она показала, насколько для человека важны впечатления, сколько жизни в каждой проведённой тобой минуте. Что человек ничто из себя не представляет, если ему нечего рассказать своим родным и близким. Он просто планктон - существующий, выживающий. А без ярких оттенков-путешествий, незаурядных (порой забавных и неудобных), но столь запоминающихся поступков – стоит ли вообще жить?!
С тех пор он стал другим - путешествия превратились в обычное времяпрепровождение, важные люди, наставники и просто друзья стали встречаться во многих неведомых ранее местах. Он взбирался на вершины и погружался, охотился и убегал, влюблялся и расставался, плакал и смеялся. Порой он был где-то на краю. На краю мира, а иногда и всей жизни.  Он почерпнул столько знаний, столько умений, столько красот, что мог бы с лёгкостью написать с десяток книг о своих приключениях. Но всё же главным событием для него стала встреча с ней.
Она была всего на пару лет старше его, но при этом он видел в ней учителя, товарища, друга. Он не любил её. Точнее любил, но как-то по-своему, и всегда боялся утратить малейшую часть общения с ней, даже самую ничтожную нить. Разговоры, даже самая малая толика взаимоотношений с этой женщиной, приносили ему неимоверную радость. Он вспоминал, как они договаривались встретиться в их любимой кофейне, где потом проговаривали часами. Обо всём. Абсолютно. При этом было мало людей, кому он так открывался. И было ещё меньше, кого он считал столь интересным и значимым. Наверно, таких больше и не было.
На её образе он построил свой идеал женщины, свой идеал человека. Свободная, творческая, незаурядная. Общительная и неимоверно понимающая. Много лет спустя, он и сам стал таким, возможно и на него так же стали равняться.
И вот мужчина перестает смотреть в окно и пододвигает листок. Он пишет о том, что она сделала для него и как он ей благодарен. Потом складывает письмо и помещает в конверт.
Он надеется, что она узнает всё, что он думает и чувствует. Всё что он видел. Хотя, быть может, она и так уже это знает. И уж наверняка она чувствует то же самое…
Она открыла в нем новое начало, стала неким катализатором. И теперь он может смело говорить, что прожил интереснейшую жизнь. Жизнь, о которой многие и не мечтают. Хотя ему всего тридцать и для него всё только начинается...
Мужчина выходит на улицу и идёт на почту, чтобы выслать письмо... Потом возвращается домой и, останавливаясь перед открытой дверью в комнату, внимательно осматривает  книги и полки с вещами. На его лице снова появляется улыбка.
Когда-нибудь...
Да!
Когда-нибудь они ещё обязательно встретятся...