Вечерние посиделки

Вот сижу сейчас у «компа»
И читаю все подряд:
Есть попроще, и без помпы,
Есть – взрывают как  снаряд –

В общем – разные творенья,
И который год подряд
Не могу предать забвенью
Этих перлов маскарад.

Каждый маску надевает,
Лишь бы критик не узнал,
А ведь так порой бывает:
Был ягненком – волком стал!

Нетактичные намеки,
Яд,  который в душу  влил,
И пустые подоплеки  –
Вот талант-то и убил!

Замолчал поэт, писатель,
Не услышим ничего.
Вырубил -  как  выключатель,
И зачем он так его?

Почему решил тот критик, -
Что он  прямо царь и Бог?
Или лишнего он выпил,
Не продумал  слов  поток?

В старомодные одежды
Завернулся  новый стих.
Улыбнулся  без надежды
Литератор и затих.

Выжидает он момента,
когда критик, подустав
И рассыпав «комплименты»,
Хоть на  миг  сомкнет уста,

Перестанет всех песочить
И об стол лицом возить.
Каждый волен «петь» как хочет,
И не надо тормозить!

Тем  творенье и прекрасно,
Что его не повторить,
Что оно светло и ясно
Хочет с нами говорить.

И его совсем не нужно
В рамки жесткие  вставлять,
И не надо сразу  дружно
Нам его критиковать.

Пусть оно живет свободно,
И читается легко,
Обсуждается  народно,
Не обидно, широко.

И признание получит
Не от критика – от нас!
Кто его оценит лучше,
Чем читатели у нас!