Ах, любовь моя, рукосуйная,
Ты не тихая, и не буйная,
Мели тоже есть, дно с глубинами,
С тихой пристанью под осинами.
Муженёк домой весь в амбиции,
Привечай его по традиции,
Сапоги долой, я уж тут как тут.
Мне – в неделю раз, ровно пять минут.
Всё из дома прёт, пропиваючи ,
На меня орёт, презираючи.
Не одета, мол, и на Пасху ты,
Как сокол сам гол, пропились мечты.
Он вернулся как без двух рук с войны,
Всё курил табак, пьяным видел сны,
И с руками он, и избегнул бед,
Но не в руку сон, и померкнул свет.
Что же делать мне, я ведь русская,
Круто в жизнь ведёт тропка узкая.
И люблю его, и жалею я,
Скоро пить начну, это без вранья!
Ах, любовь!
© Copyright: Михаил Буканов, 2014
Свидетельство о публикации №214052400296
Свидетельство о публикации №214052400296
Рецензии