Мы

Был солнечный летний день, когда я вновь встретила тебя. Случилось то, чего я меньше всего ожидала да и, честно говоря, хотела.
Санкт-Петербург, перрон вокзала, иду и глазами ищу табличку с номером своего вагона: мне надо ехать по работе в Москву. На мгновение отрываю взгляд от мелькающих синих вагонов и смотрю вдаль, глаза слепит солнце, и я вижу лишь очертания фигур в желтоватых ореолах. Останавливаюсь, поправляю сумку на плече и задумываюсь… Утренний номер газеты выпал из рук: расслабилась. Делаю порывистое движение, но ветер поднимает и уносит листы в никуда, а я сталкиваюсь с тобой. Сталкиваюсь и замираю не в силах выговорить ни слова.
Мне так радостно и так плохо: такие родные и в то же время чужие глаза. Ты стоишь такой же бледный, как и я, наверное, и первый нарушаешь тишину(мир будто замер и звуки вокзала исчезли).
- Здравствуй… - слегка откинутая голова, пронизывающие насквозь светло-зелёные глаза и копна непослушных светлых волос. Милый, милый голос..!
- Здравствуй… Не ожидала с тобой встретиться..
- Я это понял, - усмехаешься ты.
- Что ты тут делаешь?
- В путь отправляюсь, до Москвы, а оттуда в Оренбург.
- Как тогда? Ты там всё ещё работаешь? Всё вкалываешь днями?
- Да, - отвечаешь с прохладой в голосе. Я помню, работа для тебя всё, и ты не любишь о ней говорить со мной.
- Понятно… Удачной поездки, - желаю тебе я, натянуто, измученно улыбаюсь.
- Ага.. Спасибо… Рад был тебя видеть, - как у нас с тобой всё неловко и сложно.

Вхожу в своё купе, молодой человек, сосед, помогает мне закинуть чемодан на полку. Пытается со мной флиртовать, милый парень. Но на душе остался осадок от встречи с тобой… Прости – слово, которое вертится в моей голове. Вот только кому я его говорю? За что извиняюсь?
Мы тронулись. Ложусь на диван и беру в руки книгу. Меня убаюкивает мерное движение поезда, и я проваливаюсь в сон, такой сладкий, но такой тяжёлый.
Солнечный летний день. Я иду по улице, солнце мне слепит глаза, вижу лишь силуэты. И тут я замечаю тебя. Ты мне ещё пока чужой, незнакомый человек, но что-то в тебе есть, что-то неописуемо родное.
- Здравствуй, - говоришь ты и обнимаешь меня. Откинутая гордо голова, пытливый взгляд, тёплая улыбка тонких, аккуратных губ – это запомнилось мне на всю жизнь и ты, такой близкий, тоже. Моё лекарство, мой яд…
Деревни за окном сменяются лесами, леса снова деревнями. Вечер, солнце начинает катиться за горизонт. Сосед пытается завести со мной беседу, а я нехотя отвечаю, но вежливо, как и всегда. Он так похож на тебя… Эта мучительная идиллия прерывается резким толчком, меня швыряет на столик. Скрежет, грубый шорох, крики, хаос.

Мы сидим с тобой у костра, в поисках света: в темноте умирать страшнее. Ты греешь мне руки, той, к которой равнодушен. Зачем? Не проще ли оставить меня тут умирать в одиночестве? Ты нашёл меня среди обломков железа, трупов(моего разговорчивого соседа, увы, больше нет). Зачем?
Я молчу: знаю, бесполезно тебя об этом спрашивать, ты говоришь лишь то, что считаешь нужным. Мы слишком хорошо друг друга знаем, не правда ли? Вот только почему я так хочу сказать: прости? Неважно, пускай это будет моей последней фразой. Ты поймёшь, ты разберёшься. Ведь ты всегда понимал меня лучше, чем я саму себя.