И через тысячу лет...

"Что нам эта Земля может горького,
скверного сделать, чтобы крылья сломать?" ©

Средь тысяч лет...

Мы — вестники печали, –
Воздвигнутые Ангелы любви,
Самих себя теряя в этой Драме, –
И, наших Душ, увы, не сберегли.

Как дышит эта бренная Свобода,
Когда оковы спрятаны внутри?

Мы — птицы не высокого полёта,
Что кружат над поверхностью Земли.
Ах, Гавриил, седой вершитель Судеб,
Ответь моей не сбывшейся Весне,
Кто падших, и потерянных осудит,
Беспечно заблудившихся во Тьме?

Я так хочу любить его... Быть рядом.
Но, мне не суждено, по воле Сил...

А, ложь бывает искреннею правдой.
О том познал лишь тот, кто полюбил.

Нас много, не потерянных, не сбитых,
А, раненных на собственном Пути...
Но, есть ли у Небес ещё молитвы,
О Душах тех, что грезятся спасти?

Отчаяние... Незримое, как ветер, –
Всё спутало на карте Бытия.

Крылатыми... мы жили б словно Дети.

Бескрылыми — нас сделала Земля.

И, я иду, и поступь невесома...
И, шорох крыл — Шекспировский сонет.

В пророчествах — не высечь Аксиому...

В них только пыль минувших тысяч лет.